Плешивый мальчик. Проза P.S. (сборник). Евгений Попов

Нет! Видишь ли, пузырь, настоящий роман сейчас написать невозможно. Это раз. А во-вторых, если еще подумать, сколько времени уйдет на роман – полгода, год, два, три, то становится страшно. Поэтому я пишу короткие рассказы, а также потому, что больше я ничего писать не умею.

      – Вот. Вот. Вот вы и пожинаете плоды своих увлечений и философий.

      – Но помилуй, кто тебе дал право?..

      – А почему мне не нравится ваш разговор, – неожиданно вмешался солдат, – да потому, что я в нем ничего не понимаю.

      – Боитесь все, боитесь, а чего бояться, – пилил меня мальчик.

      – А также потому он мне не нравится, что он мне что-то напоминает. И я даже могу сказать что, если хотите.

      – Нужно не клонить голову долу, а смело смотреть жизни в глаза, – наставлял мальчик, и на этом наша дискуссия о литературе, ее творцах и философах закончилась.

      Мы начали слушать солдата, так как тот уже стал тяготиться нашим невниманием. Он заорал:

      – Тихо, вы – змеи, ро́маны. Дайте и человеку, наконец, слово сказать.

      Дали.

      – Я в жизни много видел безобразий, – начал свой рассказ солдат, – но такого, какое я повстречал в городе Алдане Якутской АССР, вы не найдете нигде, точно вам говорю. Я, ребята, стоял в очереди за вермутом разливным или, как говорят у нас в народе, за «рассыпушечкой». Мне что? Мне лишь бы рассыпушечка была, а дальше я проживу. И ведь уже почти достоялся, когда вдруг теребят меня за робу две подруги, ладные такие дивчины, и одеты неплохо, и сами ничего себе, все покрашенные. Теребят и говорят: «Солдат! Возьми нам по стакану рассыпухи, а мы тебе обои за это заплатим натурой». Вы понимаете, что это значит? А это значит, что за стакан рассыпухи они уже на все согласные.

      И тут солдат на минуту замолк, чтобы перевести дух. Я с удовольствием смотрел на его говорящее лицо, а мальчик в пол.