свернул в узкий переулок между двумя складами, где туман был еще гуще.
Шаги приблизились.
Он остановился, прислушиваясь. Сердце билось ровно, как у хищника, готовящегося к прыжку. Рука сама потянулась к ножу, который он всегда носил с собой, даже здесь, в этом тихом городке, где, казалось, ничего не происходило.
– Волков, – раздался голос из тумана. Низкий, хриплый, с легким акцентом. – Думал, спрятался?
Алексей не ответил. Он знал, что разговор – это лишь отвлекающий маневр. Его противник уже двигался, пытаясь зайти сбоку. Алексей резко развернулся, и нож в его руке блеснул в тусклом свете уличного фонаря.
Из тумана вышел мужчина в черном плаще. Его лицо было скрыто капюшоном, но Алексей почувствовал, что где-то уже видел его. Может, в прошлой жизни. В той, которую он пытался забыть.
– Ты ошибся адресом, – холодно сказал Алексей. – Волков умер.
Мужчина усмехнулся.
– Тогда я поговорю с его призраком.
Он бросился вперед, и Алексей едва успел увернуться. Удар был быстрым, точным, профессиональным. Это не был обычный бандит. Это был кто-то из его прошлого.
Туман сгущался, и переулок превратился в арену для смертельного танца. Алексей чувствовал каждый удар, каждый выпад, но его противник был не менее искусен. Они кружили друг вокруг друга, как два хищника, каждый ищущий слабое место.
И тогда Алексей услышал выстрел.
Он упал на землю, инстинктивно прикрывая голову. Пуля пролетела мимо, ударив в стену склада. Его противник тоже упал, но не от выстрела – он просто исчез в тумане, как призрак.
Алексей поднялся, оглядываясь. На набережной, в нескольких метрах от переулка, лежал человек. Он был одет в дорогой костюм, а из раны на груди сочилась кровь. Алексей подошел ближе, но уже знал, что человек мертв.
– Что за черт… – прошептал он.
В кармане убитого он нашел визитку. На ней было написано: "Виктор Громов, начальник полиции".
Алексей почувствовал, как холодный пот стекает по спине. Это было только начало.
Глава 1: Тихий городок
Утро началось как обычно. Алексей проснулся от крика чаек за окном и привычного скрипа старого дивана, на котором спал уже третий месяц. Его квартира над автомастерской была маленькой, но уютной. Здесь было все, что ему нужно: кровать, стол, чайник и вид на залив. Ничего лишнего. Ничего, что могло бы напомнить ему о прошлом.
Он потянулся, чувствуя, как ноют мышцы после вчерашней схватки. Туман уже рассеялся, и солнечный свет заливал комнату. Алексей подошел к окну, глядя на пустынную набережную. Никто не знал, что здесь произошло прошлой ночью. Никто, кроме него.
– Алексей! – раздался голос снизу. Это был Игорь, его напарник по мастерской. – Ты там живой? Клиент ждет!
– Иду! – крикнул Алексей в ответ, натягивая футболку.
Он спустился вниз, где уже ждал пожилой мужчина в кепке и с ключами от старого "Москвича".
– Здравствуйте, – кивнул Алексей. – Что случилось?
– Да вот, двигатель стучит, – пожаловался мужчина. – Думаю, может, масло поменять?
Алексей кивнул, хотя уже знал, что проблема не в масле. Он привык к таким клиентам – они всегда думали, что знают, что не так с их машиной, но почти всегда ошибались. Он взял ключи и направился к машине, чувствуя, как привычная рутина успокаивает его.
Но прошлая ночь не давала ему покоя.
Он не мог перестать думать о том, что произошло. Кто был тот человек в плаще? Почему он знал его имя? И что за история связана с убитым полицейским? Алексей понимал, что вопросы без ответов – это как мины, которые рано или поздно взорвутся.
Но пока он предпочитал не трогать их.
– Алексей, ты как будто в облаках, – заметил Игорь, подходя к нему с кружкой кофе. – Что-то случилось?
– Нет, все нормально, – ответил Алексей, хотя знал, что это неправда. – Просто плохо спал.
Игорь хмыкнул, но не стал допытываться. Он был хорошим парнем, но не из тех, кто лезет в чужие дела. Алексей ценил это.
К обеду мастерская наполнилась клиентами, и Алексей с головой погрузился в работу. Он чинил машины, менял масло, проверял тормоза – все, что требовалось. Это была простая, понятная жизнь, и он старался держаться за нее изо всех сил.
Но ближе к вечеру все изменилось.
Он только закончил с последним клиентом, когда в мастерскую зашла женщина. Она была одета в кожаную куртку и джинсы, а в руках держала фотоаппарат. Ее волосы были собраны в небрежный хвост, а глаза смотрели на него с любопытством.
– Вы Алексей Волков? – спросила она.
Он почувствовал, как по спине пробежал холодок. Его имя. Снова его имя.
– Кто