всегда манил Оксану. Сюда её тянуло, несмотря на привычный городский шум, который не доходил до этого тихого уголка. Вечером, когда солнце уже пряталось за горизонтом, а лучи его, преломляясь, золотили старинные окна, она стояла у полки с эзотерической литературой. Книга в её руках была увесистой, с тёмно синим переплётом, на котором, будто золотая рука, было выгравировано: «Волшебство слова». Серебряное тиснение, отливавшее в сумерках, казалось живым, почти пульсирующим.
Оксана открыла книгу наугад, как будто следуя невидимой руке, которая сама привела её сюда. Страница, словно сама себя открыв, манила к себе.
«Древние знали то, что мы почти полностью утратили. Слово – это не просто набор звуков или символов на бумаге. Слово – это код реальности, ключ к глубинным пластам мироздания. Когда человек произносит слово с полным осознанием его сути, вибрации его голоса входят в резонанс с тончайшими струнами вселенной…»
Она прочитала эти строки вслух, и, не ожидав этого, почувствовала, как холодок пробежал по её спине. Каждое слово отзывалось в душе, как будто оно давно было ей знакомо. И вот, вдруг, каждый символ, каждая буква приобрели новое, почти физическое измерение. Это было не просто знание, а откровение. Она интуитивно почувствовала, что в этой книге скрыто нечто важное, нечто, что она искала всю свою жизнь, но не осознавала этого до сих пор.
«Когда наши предки произносили слово, они знали его силу. Слово могло излечивать, изменять, пробуждать скрытые силы. Но в нашем мире мы превратили слово в оболочку, полую и беспомощную, не отдавая себе отчёта в его истинной мощи. Мы обмениваемся словами, не задумываясь о том, что говорим, не понимая, какую силу в них заключаем…»
Оксана задержала дыхание, почувствовав, как мир вокруг начал тускнеть, а всё внимание было сконцентрировано лишь на книге. Внезапно её пальцы задрожали, когда она перевернула страницу, как если бы сама книга ждала этого момента, раскрывая очередную тайну.
«Есть люди, сохранившие эту древнюю связь со словом. Они – проводники той силы, что способна менять реальность. Эти люди, часто не подозревая об этом, воспринимают свой дар как случайность. Но когда они говорят или пишут от сердца, их слова обретают особую власть…»
Оксана чувствовала, как её грудь сжимает незнакомое чувство тревоги, смешанное с волнением. Сердце учащённо билось, а каждый звук на страницах казался частью неведомой симфонии, которую она должна была услышать. Книга сияла, и буквы на странице вдруг стали пульсировать, точно отзываясь на её биение сердца.
Внезапно она моргнула. Книга не просто светилась – она пульсировала. Как живое существо, подключённое к её собственному дыханию, это была не игра света. Это был отклик, реакция на её присутствие, на её дыхание, на её внутреннее состояние.
Она захлопнула книгу, прижала её к груди, словно спасая от чего-то незримого. Вокруг всё оставалось таким же: шелест страниц, разговоры посетителей, поглощённость продавцов своей работой. Но для Оксаны мир вокруг изменился. Он стал чужим и пустым, как будто бы она была на границе между двумя реальностями – той, где люди существовали, не понимая глубины того, что происходит, и той, где каждое слово имело значение.
«Я должна купить её», – промелькнуло в её сознании. «Не просто купить. Я должна понять её. Прочитать каждое слово. Впитать их в себя.»
Что-то внутри неё сказало: эта встреча не случайна. Это начало чего-то большего. Пути, о существовании которого она догадывалась, но не решалась пройти. И только сейчас, стоя в этом магазине, она была готова сделать первый шаг.
Продавщица на кассе странно посмотрела на неё, когда пробивала книгу.
– Знаете, это странно, – сказала она, – эта книга лежала у нас больше года, и никто её не брал в руки. А сегодня вы уже третий человек, кто заинтересовался ей. Правда, двое других положили её обратно.
Оксана молча кивнула. Но внутри неё всё пело. Она знала: книга ждала именно её. Этот момент был предначертан, и ничто не могло помешать ей теперь пройти этот путь.
Оксана
Она стояла у окна своей квартиры на седьмом этаже, рассеянно помешивая остывший кофе. Закатное солнце играло в её чёрных волосах, выхватывая редкие серебряные нити – свидетельства того, что молодость уже уступила место зрелости. Высокая, статная, с той особенной грацией движений, которая появляется только к сорока, когда женщина наконец принимает себя целиком, без оговорок и сожалений.
Слова всегда жили внутри неё, словно стая птиц, рвущихся наружу. Они приходили по ночам, заставляя вскакивать с постели и торопливо черкать в блокноте, который она держала у изголовья. Утром эти записи казались наивными, и она прятала их в старую коробку из-под конфет, где уже скопилось несколько начатых рассказов и даже набросок романа. «Кто я такая, чтобы писать?» – говорила она себе, возвращаясь к привычной жизни преподавателя английского, к онлайн-урокам и повседневным заботам.
Но слова не отпускали. Они жили в её интонациях, когда она говорила с учениками, и те вдруг начинали понимать язык так, словно знали