p>Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
От автора
И даже аптечная латынь не заглушает шепотка не признающей хворей и старости Евтерпы. Внутренний редактор – жестче. Из черновика едва ли половина перекочует в чистовик. Древняя привычка писать всё сначала ручкой на бумаге, а не сразу набирать на клавиатуре компа – отнюдь не вредная особенность поэтов моего поколения. Просто, когда сочиняется на улице, на ходу – делается правка, когда переписывается в черновик – делается огранка, когда заносится в комп – делается ещё правка – шлифовка, если чувствуется в этом необходимость. Это к тому, что за каждую строчку не стыдно потом. Копятся потихоньку редкие капли, собирается не спеша, само собой книга. Допишется ли она – не ведаю. От многого зависит. Но – дышу, наблюдаю, прислушиваюсь. Доверяюсь времени, возрасту. Живу.
«..из – под спуда, из-под снега…»
..из – под спуда, из-под снега..
из аорты прорвалось..
без креста, без оберега
прокричалось, прожилось..
не простится, не поймётся —
эка невидаль, родной..
напряжётся – не порвётся..
всё равно – всему виной..
всё твоё – такая доля —
на секунду? на века?
от молитвы в летнем поле
до растертого плевка..
«…не перетягивай струну…»
…не перетягивай струну..
как повелось, так и поныне..
повылось волку на луну,
побилась муха в паутине..
но было – Боже! – дождь слепой,
ухабы, храмы,, крик сороки..
а с теми ли, а той тропой? —
прошепчут строки-кровотоки……
«..у перехода при запретном свете…»
..у перехода при запретном свете
минуту, может, постояли рядом..
о стародавнем, растворенном в Лете,
не помянули – что там словом! – взглядом..
но было эхо юности влюбленной..
и уяснялась невсесильность прозы :
для нас уже вовсю горел зелёный,
а мы не шевельнулись под гипнозом..
и медлил Бог, мгновения во власти,
пока мерцали в будничном потоке
осколки неслучившегося счастья,
дышали неродившиеся строки..
но подтолкнули, помогли смешаться
с толпой, где с каждым – тайна и верига..
а сколько надо сердцу – надышаться?..
а суть и выстрел – длительнее мига?
«..птаха громкая в выси…»
..птаха громкая в выси,
легкий ветер ниоткуда..
снова утро на Руси,
снова в сердце вера в чудо..
контур гор, вздохнувший лес —
поделитесь свежей тайной..
здравствуй, музыка небес..
здравствуй, суть судьбы случайной..
ни понять, ни угадать,
что на донышке сосуда..
и откуда благодать?
привкус истины откуда?
«..шершавости и грязь укрыло снегом…»
..шершавости и грязь укрыло снегом…
но солгала паскуда-седина..-
разумность не диктуется пробегом..
и смех – от стен, от ворота, от дна..
«..стихи за книгой – безделушка? …»
..стихи за книгой – безделушка? —
ан нет – июльская гроза..
ночной уют в лесной избушке,
над влажным лугом стрекоза..
не вера, не свобода – воля…
ни заклинанья, ни креста..
всё, что не виделось дотоле —
в ладони, на конце листа..
«..опять жуют, звонят, смеются…»
..опять жуют, звонят, смеются..
а за окном кафешки – снег..
на донце сердца остаются
висюльки,, пальмовый побег..
на пять минут – приют, оазис..
не вспомню через полчаса..
незамечаемо.. – как базис,
как твердь, как дух, как небеса..
«..редкие капли летят с неба ночного в июле …»
..редкие капли летят с неба ночного в июле —
то ли