я группа неординарных людей, желающих заявить о своих произведениях всему миру. Мы – команда, которая ежедневно пополняет список интересных авторов.
В данный сборник вошли произведения трех авторов – победителей конкурса «Проект „Стихи“»
Вы держите в руках невероятную книгу, так как на её страницах – переживания, ощущения, эмоции и мысли очень талантливых поэтов.
Свои произведения в сборник предоставили: Павел Великжанин, Игорь Бушуев, Дарья Молчанова.
Разрешение на публикацию получено от каждого автора.
Приятного чтения!
ПАВЕЛ ВЕЛИКЖАНИН
Автобиография
Родился в 1985 году в Кузбассе. Жил в Зауралье и Волгограде. Сейчас живу в городе Волжском. Стихи пишу с одиннадцати лет. Лауреат и дипломант нескольких поэтических конкурсов и премий: Южно-Уральской литературной премии в 2015 г., конкурса имени Куприна в 2016 г., премии «Справедливой России» и «Роман-газеты» в 2017 г. и др. Творческое кредо: делать зримой красоту простых вещей. Люблю находить удивительное в привычном, необычное в повседневном.
Стихотворения
В едином свитке
Туман заполнил узких улочек листки,
Молочной тайнописи между строк подобен.
Слепцы-троллейбусы, держась за поводки,
Едва нащупывают Брайлев шрифт колдобин.
А я сижу в одном из них, к стеклу припав,
Как в перископ смотрю из домика улитки:
Вокруг меня – семь миллиардов смутных глав,
Что пишут – каждая себя – в едином свитке.
Запечатанный воздух эпохи
Озера Антарктики, что запечатаны толщей
С веков динозавров не знавшего таянья льда,
Хранят в себе воздух, которого нет уже больше.
Вдохнуть его сможем лишь раз: неизвестно, когда.
Застывшего времени капсулу вскроем однажды —
На миг опьянит первозданных лесов кислород.
Счастливей ли тот, кто пространства и времени жажды
Не знает, чем тот, кто все делает наоборот:
Кто не собирает камней для балластного трюма,
И кто не боится, что ветер порвет паруса,
А если случится, то, вычерпав истину рюмок,
Записку черкнет, у которой волна – адресат?
В бутылках стихов – запечатанный воздух эпохи.
Их путь в океане запутан и замысловат.
Старинную пробку открыв, замираем на вдохе,
Почти что не глядя на стертые солью слова.
Рождение стиха
Гул смахнул грозовой нудный дождь грязевой,
Ток прошел по сидячим местам:
Стих, рождаясь, гремел, как состав грузовой
По ажурным нервюрам моста.
И вагон за вагоном летела строка
По созвучиям рельсовых пар,
Словно в каждом ударе небесных стрекал
Перегретый пульсировал пар.
Этот поезд, пройдя расписаний предел,
Оборвал рельсо-шпальную вязь
И над пропастью молнией перелетел,
Сам как будто мостом становясь.
И открылся в метели мирской суеты
Понимания крохотный круг,
Где, застыв на мгновенье, нащупывал ты
В подсознании гаснущий звук.
Самый любимый стих – это тот, который
Самый любимый стих – это тот, который,
Если его не окажется в интернете,
Ты набираешь по памяти – все сто сорок
Строк – чтоб отправить девчонке – одной на свете.
И если, его прочтя, она не ответит,
Что у нее от стиха тоже сносит крышу,
В ленте утопишь страницу ее, как в Лете…
Жаль, что стихов таких больше почти не пишут.
Алхимик
Временами плохими
Так писалось, что хоть не пиши,
И усталый алхимик
Отступал от реторты-души.
Он включал телевизор,
Погружался в насиженный быт,
Забывая про вызов
Философского камня судьбы.
Но копыта Пегаса,
Словно сердце поэта, стучат…
Электричество гасло,
Загоралась в потемках свеча.
Снова гений бесстрашный
Рвался