почему-то не хотели отправить по факсу.
Рыкин приехал с утра, отдал бумаги, пошатался по пустому селу – все работали. Забрав папку с бумагами, Пётр повёл машину в сторону города и, уже на краю деревни, увидел двух девушек, выходящих из-за деревьев, подобно лесным феям.
Обе очень худенькие. Белёсенькая, явно местная, не произвела на Рыкина особого впечатления, а вот при виде другой, у него перехватило дыхание, и Пётруха невольно ударил по тормозам.
«Цыганка?» промелькнуло у него в голове. Чуть ли не на голову выше, чем рядом идущая, одетая в спортивный фиолетовый костюм, она двигалась, словно охотящаяся пантера, и её странные, совершенно кошачьи глаза только усиливали это сходство. Длинные ноги, как у настоящей модели; что зад, что бёдра, эффектно покачивающиеся при каждом её шаге…
Пётр не мог поверить глазам. Он подрулил к ним по ближе, посигналил, а когда они взглянули прямо на него, высунулся из окна, улыбаясь во все тридцать два зуба.
– Девушки, – окликнул он их, подмигивая. – Где здесь поворот на Нью-Йорк?
– Чё? – растерялась Белёсенькая, а тонкие губы «Цыганки» растянулись в хищной улыбке-оскале.
– До горизонта и направо! – отозвалась она глубоким, мелодичным голосом.
Петру показалось – она пропела, словно певица в опере.
Обе они спокойно последовали дальше, своей дорогой, а он сидел, совершенно потрясённый, и, наконец, очнувшись, не понял, куда они делись.
Его мобильник заиграл, Рыкин машинально ответил.
– Ты где застрял? – сердито поинтересовался Борис Иванович. – Ты бумаги не потерял?
– Нет-нет, шеф, я еду! – отозвался Пётр торопливо.
* * * * *
В кабинете Борис Иванович сразу вытащил бумаги и начал торопливо просматривать их.
– Ну, что, Петруха, не нашёл ещё свою Гюльчатай? – машинально поинтересовался он.
– Представьте, там, в Вишнёвке! – Пётр не смог удержаться. – Ох, хороша, цыганка-то!
– Ты о чём это? – нахмурившись, Борис Иванович взглянул на водителя.
– Ну, – тот замялся. – Там… такую цыпочку встретил… Явно не местная.
– Ой, что-то ты, Петруха, мудришь…
Борис Иванович взялся за трубку своего настольного телефона.
– Да, это я, – подтвердил он ответившему.– — Что, у вас там, цыгане появились? Молдоване? Может беженцы какие? Вообще посторонних никого? Да так, извините, что побеспокоил.
Он положил трубку и покачал головой.
– Слушай, не пойму, кто из вас воду мутит -ты или сельский участковый, но, скажи-ка ребятам… Погоди, я сам.
Он нажал кнопку связи с секретарём. – Пришлите-ка мне Матвеева.
«Ух, ты!» подумал Пётр. «Спецов вызывает.»
В кабинет вошёл мужчина лет пятидесяти-пятидесяти пяти, в чёрной кожанке, смотревшейся на нём, как военный китель.
Немного старомодные густые усы придавали ему образ ``доброго дедушки``, но выразительные глаза, серые, как сталь, сразу показывали с кем вы имеете дело.
Пристальный