противный звук. Он пищал и пищал. И она открыла глаза. Проснулась.
II.
Он нагулялся. Вернулся домой. Сел за стол и уснул. Проснулся уже под вечер следующего дня.
Огляделся. За окном – темнело. Вначале Алексу показалось, что так всё и было. Ему приснилось и не было ни этой девушки, ни этих разговоров… Но вдруг он заметил, фарфоровую кружку на ручке кресла. А ведь его фирменная желтая кружка стояла на письменном столе.
Так Алекс спокойно. Нужно все обдумать. Должно быть разумное объяснение. Было это или мне просто почудилось? Может, я слегка перенервничал и разговаривал сам с собой?…
Парень почувствовал что-то странное внутри себя, такая приятная мука, сладостное томление души. Ему хотелось услышать её голос, увидеть глаза, прикоснуться к ее коже… Напрасно он пытался обмануть себя. Всё помнил, каждое её слово.
Идиот! Дурак! Тупица! Как я мог уйти?! Испугаться?! Сбежать?! Я оставил её там… Ну, где же ты? Как бы я хотел, чтобы ты пришла, засмеялась своим звонким смехом, чтобы я ощутил твои шаги, как лёгкое колыхание воздуха…
Может, ему всё это приснилось? Скорее всего, нельзя ведь влюбиться в голос, в душу, не видя и не зная человека, тем более дело было ночью, а у него хроническая бессонница, задремал, вот и пригрезилось…
Алекс встал, потянулся. Да уж… спать за ноутбуком – мало приятного.
Нет,… это не сон. Она есть. Она где-то есть. Господи, помоги мне её найти!
Алекс сел за стол, опустил голову на ладони. Слёзы. Совсем не привычные для него, он прекрасно понимал, что это бессмысленно, и хоть это и не сон, ему никогда не отыскать её. Откуда она? Кто? Она ведь даже не помнит о своих путешествиях.
Потом взял ручку, листок и буквы сами стали складываться в строчки. Он писал:
И ты для меня свет,
Мой далёкий свет.
Свет других планет,
Явившееся чудо,
Мне без тебя не жить,
Мне без тебя не зачем Быть,
Как я могу тебя забыть?
Ведь ты – одна для меня
Ушла, меня пленя,
Оставив боль и слёзы,
Отобрав последние грёзы.
Я одинок, как никогда,
Без тебя я навсегда.
Но всё равно тебя я жду,
Хоть никогда и не найду…
Вот они. Стихи. Конечно ещё сырые, но мои. И я знаю, о чём пишу. Я знаю, что мне нужно писать и как… она моя Муза…
Всё бесполезно. Всё. Всё равно нам не быть вместе. Никогда! К чему эти стихи, слёзы и боль? Заковать бы цепями эти мысли и чувства − забыть… и жить как все, плывя по течению, не борясь за своё счастье… а я и бороться, то не могу… Как? И с кем?
Амёбность жизни. Опустошённость души. Когда в жизни нет любви, тогда жизнь во всей своей красоте тускнеет… тогда труднее всего понять зачем мы здесь… Зачем Бог всё ещё держит нас на земле. И так трудно жить в иллюзии любви, трудно брать то, что лежит рядом, то, что может каким-то способом скрасить боль и одиночество, но быть совсем одним тем более невозможно.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст