Ксения Польская

В поисках тебя


Скачать книгу

мелодрамах и дешевых любовных книжках, которыми завалены шкафы одиноких старушек…

      А в жизни все − иначе. И если ты не разглядел и не увидел своей любви, то ты упустишь ее и не вернешь назад.

      Мишель

      Жизни не жалко,

      Лишь взгляд и тепло от твоих ладоней,

      А может мне всё это только сниться…

      (с) БандЭрос

      Мы обязательно встретимся,

      Слышишь? Меня прости…

      Я знаю, ты сможешь меня найти…

      не оставайся одна…

      (с) Дельфин

      Пожалуйста, будь моим смыслом,

      Мы одни на целой земле, в самом центре моих картинок,

      Целый мир придуманных истин, я нуждаюсь в твоём тепле,

      я хочу быть смыслом твоим.

      (с) Fleur

      Варить кофе, ждать любовь,

      Получать пока что в бровь, вот и вся жизнь, вот и вся ночь.

      (с)Lumen

      Посвящается мечте о несбыточной, идеальной любви….

      I.

      Чиркнул зажигалкой и подкурил сигарету. Затянулся. Выдохнул струйку терпкого, серого дыма. Сделал глоток чёрного кофе, запустил пальцы в густые, тёмные волосы, и, развернув ноутбук, вернулся к своему занятию. Он печатал стихи, мечтал стать поэтом, таким же, как его обожаемые Йейтс, Шекспир, Белянин, Райс, Байрон, Данте.

      Но его рифма была надуманной, сухой, фразы не складывались в образ или действие, были лишь набором слов. В стихах не было души, чувств, но он хотел, чтобы в свет вышла книга его стихов, чтобы люди читали их и восхищались.

      Говорят, чтобы написать истинно чувственное, надо испытать глубокое эмоциональное потрясение. Только тогда рождаются очень оптимистические творения, либо самые что ни на есть тоскливые. Когда откроешь душу и выплеснешь её, люди поймут, что это настоящие эмоции, настоящая жизнь, настоящее искусство.

      Парень встал, потянулся, отодвинул штору и выглянул в окно. Высоко. Предпоследний этаж. Ночь. Глубокая, тёмная, манящая и прекрасная. А на небе молчаливая луна. Её бледный свет озаряет двор. Одиноко, пусто. Поломанные детские качели, песочница и бродячие собаки. Никаких событий. Никаких эмоций. Он распахнул окно, и в комнату ворвался холодный, ночной воздух… пропитанный городом, смогом, запахами уходящей зимы…

      Поэт обернулся и оглядел комнату. Письменный стол. На нём ноут и лампа, фотографии родителей и стопка дисков с музыкой. Рядом книжный шкаф из темного дерева. В основном стихи: любимые и не любимые, он изучил их все. Диван с махровым красным пледом, торшер, проигрыватель, два кожаных кресла, маленький телевизор.

      Что-то здесь не так. Воздух стал каким-то другим, комната преобразилась. Какая тоска. Никаких идей … Музыку, что ли, послушать? И кофе сварить…

      Он пошел на кухню. Поставил диск битлов, и зазвучали знаменитые песни знаменитой четвёрки. Немного погодя, хозяин вернулся в комнату, напевая, играющую Michelle и неся поднос с жёлтой кружкой, кофейником и печеньем.

      И тут случилось