Мои любимые. Александр Николаевич Коробов

p>

      Которые способны видеть мир

      Глазами как бы внутреннего взора.

      Духовное тут зрение нужно,

      Чтобы увидеть то, что за «фасадом»,-

      Для этого поэту еще надо,

      Как раз, вот то, что «массам» не дано.

      Чтобы картину мира описать

      Нужна любовь безумная, без края,

      Как первое свидание – живая,-

      Одним умом ее не рассказать.

      Чтобы неслась, как колокольный звон,

      Взрывалась, чтоб подобно стае, рою:

      Поэта долг – быть в мире камертон,

      С извечно кровоточащей душою.

      Только тогда он сможет слышать Глас,

      Что Небом посылается для нас.

      * * *

      Ну, вот и все, что у поэта

      Являет сущность всю его

      Он в облаках витает где-то,

      Для строк творенья своего.

      Но вот загадка – кто диктует

      Ему стихи, там, в вышине?

      Кто вдохновение дарует,

      А душу губит и ревнует:

      Кто выбрал жертву на Земле?!

      Кому обязан, кто взыскует

      Кредиты по такой цене:

      Он – Богу или сатане?

      01.01.2015г., А.Коробов, г. Ярославль

      -1-

      Памяти В.С. Высоцкого

      Не ставьте камень мне на грудь,

      Не надо – камень.

      Мне тесно тут, хочу вздохнуть,

      А он ведь давит.

      Вы не толпитесь надо мной,

      Не кайте вы погосты:

      "И над нейтральной стороной

      Сгорают звезды".

      Ты мать моя сошла с ума,

      Толпа привычки воспитала…

      Вдруг побелевшая струна,

      На полуслове стала.

      Не смог я выплеснуться весь,

      Хоть был певцом,поэтом,бардом,

      И половины нету здесь,

      И не оставлено назавтра.

      Зря воспаленный мозг мечтал,

      Ведь истина всегда раздета,

      До сорок двух – не досчитал,

      И это много для поэта.

      То солнце,как всегда взошло,

      Но мыслью я одной казнился,

      Что время Киплинга прошло,

      А Дон Кихот – не появился.

      Земля моя,прими меня,

      Я не пророк – я твой глашатай!

      Квадратный метр, оградой сжатый,

      И мертвая гитара на стене.

      Не ставьте камень мне на грудь,

      Не надо – камень.

      Мне тесно тут, хочу вздохнуть.

      А он ведь давит.

      ноябрь 1980г.,г.Москва

      -2-

      Краткая история написания стихотворения "Памяти В.С. Высоцкого.

      В конце ноября 1980 года я приехал в Москву на зимнюю сессию (учился заочно в Московском гидромелиоративном институте). В день приезда поехал на Ваганьковское

      кладбище,меня поразило то,что хотя после его смерти прошло немало времени, более 4-х месяцев, а могила выглядела свежо, было много живых цветов, еловых веток. Могила была огорожена металлическими секциями переносного заборчика,внутри оградки расчищала снег мама В.С. Высоцкого. Я взял у нее лопату и помог очистить могилу от снега. Она стояла рядом со мной, и сказала,что на будущий год хочет поставить ему мраморный памятник и все будет выглядеть иначе. Мы немного поговорили, я по молодости лет возразил ей: Зачем мраморный памятник, тут все итак хорошо, свежо,как будто вчера положили, еще поговорили, она мне подарила фото Владимира Семеновича. Я уехал в квартиру, где жил во время сессии, но слова мамы о мраморном памятнике мне не давала покоя, это не вязалось с моими чувствами к нему, с моими представлениями о нем. Написал стихотворение, на следующий день поехал снова на Ваганьковское кладбище, прочитал его на могиле в присутствии других людей,которые там были.