неверным
Он коснулся натянутых струн.
Словно бритвой, прошёлся по нервам,
И меня снова к жизни вернул.
Я стихов писать не умею,
Прозой высказать не могу,
То, о чём я душой скорбею,
То, что в сердце своём храню.
Дай мне силы, о… Господи! Слышишь?
В некой форме всё это излить,
Научи, просвети, напутствуй,
Путеводную брось мне нить.
В чём же слабость моя? И в чём сила?
Я не ведаю столько прожив.
Дай мне мудрость, о… Боже милый,
Отличить доброту от лжи!
Я не поэт, но мне стихи близки.
Моя душа сгорает от сознанья.
Что без таланта к слову нет пути
И недостаточно лишь страстного желанья
Писать, писать и вновь писать стихи.
Слова бездарные, ненужные.
Но в голове роятся мысли.
Они плывут цепочкой дружною.
И вот листки уже исписаны…
Я люблю марать листочки
И словечки рифмовать.
А потом сплетать их в строчки
И писать, писать, писать…
Заполняются странички
И бегут из-под руки.
И становится привычкой
Вновь и вновь писать стихи.
Жизнь лёгкой не бывает у поэта.
И часто нет в кармане ни гроша.
Но, как всегда, летит из мрака к свету
И молится за всех его душа.
Коварство, злобу, зависть презирает,
И свято верит в торжество добра.
Бьёт жизнь его, а он святой мечтает,
Что завтра будет лучше, чем вчера.
Может быть, они чего-то стоят
Эти бестолковые стихи?
Может быть, кого-то успокоят,
Мир в душе помогут обрести.
Может быть, возьмёт их кто-то в руки,
Погрустит над стареньким листком,
И мои писательские муки
Отзовутся в сердце мне чужом.
Я останусь безымянной,
Непонятной, неизвестной,
Незнакомою и странной,
И для вас неинтересной.
И, как снег весенний в сопках,
Я растаю понемножку,
А на солнце глянет робко
Золотистая морошка.
Ветерок, качая ветки
На деревьях худосочных,
Вам стихи мои нашепчет
Тёплой светлой летней ночью.
Зима отступила.
Снег снова растаял.
И дождик противный
С утра моросит.
Но я не зимы жду.
Милее весна мне.
А время шальное
Летит и летит.
Когда-то тянулось
Шажком черепашьим,
Потом раскачалось,
Ускорило ход.
И новое утро
Вдруг стало вчерашним,
И стал прошлогодним
Ещё один год.
А чёрные кудри
Совсем побелели.
Искрится под солнцем
Нетающий снег.
Не тот, что однажды
Исчезнет в апреле,
А тот, что ссудил мне
Отпущенный век.
Ах, эта лесть! Такая сладкая!
На