еки,
И облака сбежали – то ли на дно реки,
То ль их прельстили горы – поиском истины;
Ни облаков, ни ветра, ветер уснул в тени.
Время своим дыханьем камни дробит в песок,
Пьёт, утоляя жажду, свой самоценный сок.
Ветер влияний лепит маски – гримасы лиц,
Кистью наносит краски жизни на чистый лист;
Как виртуоз, играет судьбами… Сколько их,
Сбывшихся на обломках тщетных надежд людских?
Мир многоликий ярок, полон высот, глубин.
Недолговечней взгляда каждая из картин.
Бездна своею тайной манит пытливый взгляд,
Пропасти – для глубоких, – так мудрецы твердят.
Преодолеть сомнений нужно тяжёлый путь,
Чтобы в глубины духа нашего заглянуть.
Кто одарён призваньем, выдержав чувств искус,
Тот начинает слышать голос из вечных Уст.
Взмах многожильных крыльев – мысли полёт
вовне…
Ницше сказал: «Искусство нам дано, чтобы не
Умереть от истины».
«Бессонницы заигранное скерцо…»
Бессонницы заигранное скерцо
Бесцеремонно будит по ночам.
Стихии чувств изрубцевали сердце,
В глазах гостит фатальная печаль.
О прошлом снова гложет ностальгия.
В глубокой, неизведанной тиши
Зовут меня всё чаще к литургии
Тревожные колокола души.
Весна
I
Красноречивая капель
Разбужена весенним солнцем,
И водопадов канитель
В запое чувств с сосулек льётся.
Ещё загадки зимних снов
Неразрешённые витают…
Прохладой веет от лесов,
Но луж слюда безвольно тает.
И выздоравливает свет…
И воздух стойким ароматом
Набухших почек отогрет.
Земля надеждами чревата.
А из распахнутых небес
Дыхание хмельного ветра
Разносит радостную весть —
Душистый запах в стиле ретро.
II
В шипящей пене облаков
Царит весенняя игривость,
Их настроенье отразилось
В зеркальных ликах ручейков.
Стряхнув спросонок снежный прах,
Летают чародеев сонмы —
Невидимы и невесомы,
Перекликаясь звоном арф.
Купаясь в солнечных лучах,
Земля уже лелеет всходы;
Всё блещет новизной в природе
И гимны вешние звучат.
На рассвете
Проснись! Когда ещё заря
Улыбкой утро не согрела,
А ночь остыла до предела,
Но птица первая пропела
Уже призывное: – Пора!
И встань! Навстречу зову дня
Из лона сна, из недр постели,
Не ставя пред собою цели
Недостижимой. В самом деле,
Ведь жизнь перипетий полна.
Смотри! Как утро письмена
В открытой книге освещает;
Как море шёпотом читает
Сей текст божественный… Светает.
И как луна изнурена.
«Февраль. А по-весеннему тепло…»
Февраль. А по-весеннему тепло,
И по-осеннему смурное небо
Дождём неугомонным протекло
На острова чернеющего снега.
Бесформенны черты сырой земли,
И вероломны чёрные воро́ны —
Кружат зловеще над останками зимы
И каркают, почуя похоро́ны.
Тоска. Её предел стремится ввысь,
Зовёт в небесной тайне раствориться.
И жизнь, и смерть объединяет мысль.
Её не скрыть, и от неё не скрыться.
Свечи горят
Так вслушиваются…
Кипящей лавой тают свечи,
Бьют родниковые ключи,
Перекликаются ручьи
Разноголосицей