Перерождение. Илья Игоревич Малыгин

/p>

      – Так, стиляга. Та хмурая вахтёрша на первом этаже послала меня сюда, сказала , что ты всё объяснишь.

      За столом сидел человек в красном пиджаке и чёрной рубашке. Галстук-бабочка был в цвет пиджаку, как и его зрачки.

      «Линзы, наверное.» – подумал вошедший мужчина.

      Парень за столом оторвал взгляд от бумаг, поднял голову .

      – Проходи, садись. Поговорим.

      Мужчина подошёл ближе к столу, но не сел.

      – Я лучше постою. Рассиживаться времени нет, у меня на сегодня были планы.

      – Как хочешь, но я тебя уверяю – ты сам скоро захочешь присесть.

      Вошедший мужчина переминался с ноги на ногу, потирая предплечья.

      – Вы тут кондиционеры на полную врубается что ли? Почему так холодно?

      – Это сейчас не самое главное. Дай мне ознакомиться с твоим делом.

      Парень в красном пиджаке и странных линзах посмотрел на монитор, начал крутить колёсико мышки.

      – Прежде чем уйдёшь с головой в компьютер, может объяснишь как я тут оказался? Это больница или что?

      Парень оторвался от монитора.

      – Ладно, начну издалека. Что последнее ты помнишь?

      – Я был на спортивной площадке рядом со своим домом, качал пресс. А потом, вроде бы отрубился. Наверное, солнечный удар.

      – В деле написано, что тебе 39 лет. Ты выглядишь очень крепким для своего возраста.

      – Спасибо, я знаю. Ну так, где я?

      Парень за столом потёр виски.

      – Я здесь уже очень долго работаю, но этот момент всегда очень сложный. Это не больница. Больницы остались позади. Ты умер.

      Мужчина лишь усмехнулся.

      – Ну да, точно. А это наверное ад? Бесконечные кабинеты, хмурые вахтёрши, ведущие себя так, будто я трачу их время. Я знал, что преисподняя завязана на бюрократии.