SBN 978-5-0059-3998-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Новый клуб
В двадцать втором
Я только лишь начал:
Этот дурдом
Кричит, не иначе!
Двадцать второй —
Ещё не конец.
В этом году
Покажу
Я вам всем.
И закончу нескоро,
Но стреляю я быстро:
Двадцать метров в секунду
И мчусь словно призрак
Иль призрачный гонщик
Как Николас Кейдж.
Из заморочек
Только процесс
Построения фильма.
Но я режиссёр:
Кино – как молитва,
Молюся на Кубрика
И Тарантино,
Не забываю про Спилберга,
Про его все картины.
Вот новая рубрика —
«Моя продуктивность»!
Я режиссёр и поэт
Медитивный,
Но в глубине, конечно, – эстет.
Ни дня без строчки у меня не пройдёт.
Я живу в этом мире как идиот,
Что все свои силы
Тратит как тот,
Что оказался в могиле
Погребённым заживо.
И я Дедпул или Мак Миллер?
Это первая зима
За пределами детства,
Моя первая мольба,
И очередная боль
В моём сердце.
Рёбрами моими гремя
Абсолютный ноль
Как будто бы в берцах
Пинает меня,
Не давая согреться.
И только огонь
Философского костра
Будет сиять,
Зажигая в мечтах
Сокровенные цели,
А тому, кто не верит,
Покажу, не тая,
Все пятна
От красного вина
На постели,
Ибо меня
Оно от истерик
Защищает
И от смерти
Очень часто спасает,
А ещё уснуть помогает.
И новый десяток
Не за горами.
Двадцать лет уж меняюсь
И продолжу в этом же духе,
Если не окочурюсь в каком-нибудь клубе.
Но какой же мне выбрать?
В каком танцевать?
И душевные фибры
Заставят не спать,
Читая в башке всё новые рифмы.
«27» для меня – это старый клуб,
Потому что уверен, что не доживу
До своего идиотизма
И даже до двадцати двух.
Я словно странная призма
С параллельными гранями
Разных мастей,
Я словно играю
Без каких-то страстей,
Без азарта,
И быстрей
Понимаю,
Как бывает несладко
Метаться средь разных полей
И делить с неудобным остатком.
А меня вновь поджидает
Этот чудесный новый клуб,
Где жизни не бывает,
Где только лишь живут
Мои мысли никогда не сказанные
Вслух.
Паразит
Какой самый живучий паразит?
Бактерия? Вирус?
Может быть кишечный глист?
Кто из них опаснее всего нашему миру?
Идея.
Она одновременно как панацея
И как заразная болезнь.
Идея
Будто бы безумство всей психеи,
Будто бы всей жизни песнь.
И тварь ли я дрожащая,
А может и право имею.
И голова горящего
Всегда реализует идею,
Если найдёт в себе силы,
Если просто посмеет
Убить,
Простить
Или воодушевить.
Но в жизни главное – идея
А она и смерть – это параллели,
Это антонимичные модели
В нашем безыдейном мире.
И неужели
Без идеи
Нету ориентиров?
А значит, нету в нашем мире
Основных путей четыре?
Основ всей нашей жизни?
И нету