9-4918-9
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Тюльпаны
А про Афган не мало песен спето,
Кабул, Гардез, Джелалабад, Газни,
Запомнили навек наши береты,
И мы забыть, забыть мы, не смогли.
Как шли «тюльпаны», переполненные грузом,
Как настигали похоронки матерей,
Служили мы Советскому Союзу,
Служили мы стране своей.
Под Кандагаром, многие остались,
Кто кишлаки от духов зачищал,
А после вывода мы все братались,
И каждый быть на свадьбе обещал.
И шли «тюльпаны», переполненные грузом,
И настигали похоронки матерей,
Служили мы Советскому Союзу,
Служили мы стране своей.
Второй Афган, Чечня и снова в деле,
Стране конец! Да и всему конец,
И с кем в Шиндандте на броне сидели,
Шли штурмовать дудаевский дворец.
И вновь «тюльпаны», переполненные грузом,
И настигали похоронки матерей,
Служили мы Советскому Союзу,
Служили мы стране своей.
Горячие точки
Опять подъемы, опять наряды,
И снова писем мы ждем от мамы,
Все ночи взрывая, сирены ревут,
Тревога, и снова солдаты бегут.
По грязи, по лужам, по краю обрыва,
И пули стегают, молюсь лишь бы мимо!
Вертушки прикроют, ревущие сверху,
Горит «Бэтээр», все «братец» приехал.
Скалистые горы, строчит пулемет,
И не уйти – мины рвут, в клочья наш взвод,
Рожок на исходе, и парни здесь, рядом,
Я просыпаюсь, в поту весь, засада!
И снова, и снова в сотый раз просыпаюсь,
Прошло много лет, но все каюсь и каюсь,
А палец опять жмет акеэма курок,
И это не сон всё, прорвемся браток!
Чечня, Дагестан и Приднестровье,
Все те же темы, все те же войны,
Под Хасавюртом сидя на броне,
Мы держали всегда один патрон при себе.
И пошло понеслось, инвалиды, калеки,
Сколько же пацанов полегло там навеки,
А за что? почему? Это братка, война!
Горячие точки – наша судьба!
Профессия такая есть…
Профессия такая есть,
Где «слово» долг и «слово» честь,
И где важнее этих слов, только – Победа.
Судьба солдатская моя,
И офицерская стезя,
Досталась по наследству от отца и деда.
И если Родина зовет,
И не смолкает пулемет,
И разрывает небо залпы артиллерий,
И нам уже не привыкать,
Страну свою оберегать,
И защищать из поколенье в поколение.
Профессия такая есть,
Победа, долг, совесть и честь,
И по горячим точкам видели не мало,
Но такой злости никогда,
Что бы по мирным городам,
Из года в год летели «точки-у» и «грады».
Дружок
Нас с тобою на задание вновь забросила судьба,
Мы давно друг друга знаем с ФСБ и ЧВК,
Африканские просторы и сирийская тоска,
Пообтерлись, побратались,
И не раз, уже не два.
Пообтерлись, побратались,
Эх, война, война, война…
На гитаре в перерывах «вальс бостон» играл как мог,
И на вылазках мне спину, прикрывал, да видит Бог,
Дом за домом зачищая, веришь-нет. брат, сущий ад,
Пообтерлись, побратались,
И не раз, уже не два.
Пообтерлись, побратались,
Эх, война, война, война…
А война, да не войнушка, та, что в детстве с пацанвой,
Из рогатки по макушке, и из лука в дуб стрелой,
И те ссадины, и раны, и фингалы – ерунда,
Вот не думал, не гадал я,
Что, придет опять война,
Вот не думал, не гадал я,
Эх война, война, война…
А вчера… дружок мой бросил и меня