зно переживает цивилизационные разочарования, никто не защитит нас от переживания своих маленьких жизненных трагедий, потерь, сожалений и прочих прелестей животного мира, которые всегда застают врасплох, как бы тщательно мы к ним ни готовились. И вряд ли кто-то станет сочувствовать нам, когда целый мир нуждается в сочувствии, но это, увы, не делает процесс восстановления легче.
Так случилось и со мной. И мои попытки не занимать сочувствия у кого-то привели в итоге к тому, что вы прочитаете чуть ниже и что, я надеюсь, напомнит вам, что можно любить эту жизнь.
Это сочинение на незаданную тему ни в коем случае не получилось бы, если бы рядом со мной не было моих дорогих друзей: великой Эммы, Давида, Марии, Тима, Аси, Ника, Юлии и её умения рассказывать истории, Димы, Яны, тратившей часы в Telegram, чтобы по пятому разу выслушать истории моей несостоявшейся жизни, Максима М., Саши и её автомобильных экскурсий по ночному Петербургу, Илюши Поноедова, Максима Г., который был настолько возмущён сложноподчинёнными предложениями предыдущей книги, что уверенно вдохновил умеренное стремление к односложности в этой, Леры, которая настаивала написать что-то попроще, Полины, Майкла, напомнившего мне про одно и то же солнце, Джизельды, Катерины и Вадима, Макса и Юлии, открывших мне заново Янтарный, Александры, Алёны и Марко, дорогой О.И.Л., Оксаны – её собранности и уверенности в том, что всё обязательно будет хорошо, Даши, Ксении, Никиты и Жени – их искрящей юности, которой мне повезло по-тихому вдохновляться, подсматривая из-за угла Instagram; а также компании «Аэрофлот», на борту самолётов которой была написана эта книга, отеля Radisson Sonya в Питере, группы Pompeya, Glass Animals, Леонида Агутина и всех многочисленных заведений общественного питания, которые всегда открывали мне двери в Москве, Петербурге и Калининградской области, каждый раз, когда казалось, что точно наступит конец.
Надеюсь, эти вольноскроенные мысли помогут и вам вспомнить обо всём, что делает вас счастливыми, о всех тех людях, что каждый раз оказываются рядом, о всех запахах, цветах, звуках и событиях, которые заставляют улыбаться, даже если завтра не случится мир.
А ещё это небольшой оммаж моему родному городу Орлу, его летним закатам и очень редко, но случающимся только там маленьким человеческим чудесам.
Посвящается моей дорогой маме и памяти Ирины Измалковой – мамы моей доброй подруги – Виктории.
“Sometimes all I think about is you
Late nights in the middle of June”
Осень
Сезоны меняются… вроде известные вещи. Меняется погода, звук и плотность воздуха. Какая-то банальная физика. Повседневная данность, не требующая дополнительных объяснений или планов на то, чтобы это всё-таки состоялось. Просто случается. Помимо тебя, помимо того, что вокруг кто-то взрывает чужие надежды, а чьи-то ещё истерики танцуют по чужим планам, пальцами по стеклу и тревожным аппетитом по пятницам. Твоё дело жить – остальное происходит как-то помимо.
Сезоны меняются… Забываются номера телефонов … И, только укутываясь в тёплые пледы на осенних верандах больших городов под обычные истории чьего-то высокомерия, ты неспешно укладываешь свои разбросанные по календарю мысли в какие-то забавные события, случайным образом скопившиеся вокруг тебя в попытке рассказать что-то ещё, что ты о себе не узнал в зеркале.
И ты придумываешь всем этим событиям объяснения, слишком серьёзные, чтобы они действительно кем-то подразумевались, когда происходили по счастливому совпадению именно с тобой, чтобы ты им придал смыслы, в противном случае так и не подкрепившие бы яркие картинки, просмотренные сквозь солнечные линзы.
Говорили, впереди случится жизнь, и вроде она уже накопилась, а делать с ней что же – так и осталось вопросом. Вопросом, звучащим с балкона в сухой листве уставшей природы и твоих картинках о том, как ты провёл это лето, картинках, разосланных в семейные чаты и личные сообщения, на которые уже никто не собирался отвечать.
Сезоны меняются… Забываются лица … Ещё одно лето, ещё пара фотографий, ещё пара друзей, которым уже не напишешь, ещё пара вечеров и закатов, которые вспомнишь, включая настольную лампу тёмным усталым утром рабочей недели, исправно копящей тебе на обед. Песок в ботинках, слишком лёгких для слякоти на улице, остатки загара на коже, сломанный мокрый зонт под ногами и фотографии, распечатанные в автомате. Окно не откроешь – простынешь, но исправно выйдешь без шапки нараспашку, спеша отсюда, вновь приближая дни, календари и расписания, ожидая рассвета, улыбаясь под ноги, рассказывая себе, кто ты есть.
Вновь меняются сезоны… Случаются жизни… Случаются глупости… Совершенные натуральные человеческие глупости, которые перелистывает весь этот мир. А они, в свою очередь, путаясь в своих произношениях, составляют ему смысл, сворачиваемый в вощёную бумагу малинового заката с запахом умеренного дижестива в простом стакане и воспоминанием о себе самом.
Ну разве не глупостью было родиться, чтобы об этом сожалеть? Разве не глупость: прожить лето, вспоминая о зиме?
Его все ждали.
Никто не знал его