этом сила, видно, может,
И в том проклятие Души.
Непродолжительны желанья.
Любовь не вечна и мечта.
Кто виноват в том, я не знаю.
В ответе время, как всегда.
Но те года и дни, минуты,
Что раскрывают яркость, цвет,
Как бесконечный плач зануды.
Но лишь когда погаснет свет.
И свет не тот, что охмеляет.
И тьма не та, что чувства пьёт.
А та, что Розу оставляет
На снеге умирать. Умрёт.
Нам всем всегда всего ведь мало,
И мало время на других.
Но что-то снова заставляет
Издать в ночи звериный крик.
Я никогда не стану мёртвым,
Ведь мёртвый я уже давно.
Мой крик Души, увы, не смолкнет
И не докажет ничего.
2022 (2023)
Он сжёг твой портрет
Свеча догорает танцующим светом,
Но мимо пройдёт, не польщённый игрой.
От знаний избитый, идущий заветом,
Не смог бы остаться счастливым с тобой.
Тебя сотворил акварелью цветастой,
Чтоб мрачные тени свои растворить.
И всё-таки вышла жемчужиной красной
И болью, которую век не отмыть!
Заклятье вложил ароматной Вербеной,
Чтоб Вечность свою мог с тобой разделить.
Мечтой ты должна была стать, и заветной,
Для прочности с миром вложил Лазурит.
Но, видно, пороком разбавлены краски,
И жажда твоя завладела мечтой.
Он сжёг твой портрет и начало всей сказки,
Не смог он остаться с тобою такой.
Свеча догорает танцующим светом,
В окне отраженье играет с Луной,
А горечь его растворит в силуэте
Святой Покровитель страдания твой.
2010 (2023)
Не телом бренным
Я чувствую твоё тепло,
Я чувствую твоё дыханье.
Мне отчего-то так легко,
Но отчего-то и печально.
Я мог остаться навсегда
С тобой, как в чудном сновиденьи,
Где правит Вечностью Луна,
И мы в её ночных владеньях.
Так бесконечна эта ночь,
Узоры чудные на небе,
А ты как будто её дочь!
Я и сейчас в то свято верю.
И мы могли б с тобой летать
В безумно чёрном-чёрном небе,
Как жемчуг, звёзды собирать
На нашей жизни ожерелье.
И мы нашли б свою звезду,
От нас упрятанную где-то.
Замазать красками мечту,
Быль написать чтоб маслом сверху.
Но ты всегда так далеко,
Не телом бренным1, а душою.
И мне до боли тяжело
С тобою быть, но не с тобою.
2019 (2023)
Бедолага
Через тернии к звёздам. Обратно,2
Чтобы времени сдвиг ощутить.
С тем собой повстречаться – занятно.
Над судьбой над своей подшутить.
Может, где-то рождается чудо?
Где-то должен быть всё-таки свет!
Может, было уже или будет?
Где-то должен быть спрятан ответ.
Небо хмурится пасмурным взглядом,
Краски с грязью пытаясь смешать.
Только этого, видимо, мало!
Надо большее что-то забрать.
Карандашик и бархат бумаги.
Пальцем тени – морщины убрать.
Но художник ослеп – бедолага.
Больше в «Бога» не сможет играть.
Может, есть тот, кто Богом зовётся.
Может, нет иль зовётся не так.
Ну а нам-то всем что остаётся?
На ребре вдруг застыл и пятак.
Ни туда, ни сюда и не это,
И не то, что хотелось, и нет.
В