2023
© Ирина Суворова, 2023
© Ирина Суворова, иллюстрации, 2023
ISBN 978-5-0059-8391-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Белый голубь ангел неба
Вестник Царства. Дух святой.
Осени меня защитой.
Высшим благом. Будь со мной.
Проведи меня путями,
чтоб не тронула змея.
Где нет гада, нет и яда.
Только милость бытия.
Там, где радость не распята.
Солнце мира над землей.
Terra alba foliata.
Светлый ангел, будь со мной…
Будь со мною, мой Бог
когда кончится день…
Когда станет темно,
я открою окно.
И войдет тишина —
я уже не одна…
Молчаливая гостья
протянет мне кости —
свои мёртвые руки.
Ведь мы с ней – подруги…
Будь со мною, мой Бог!
Прогони её прочь!
Одиночество… Ночь…
В холодном, ноябрьском небе
За гранями зла и добра
Рассыпались солью на хлебе
Все звезды, мой друг, до утра…
И музыка где то играет.
И грезится в небе Луна.
И ночь эта словно святая.
Молитвы возносит она.
Цветные пятна осени на бежевом ковре
Берёзы с желтой проседью
качаются в окне.
Все птичьи стаи криками
прощаются с землёй.
Горячий чай с брусникою —
на скатерти с каймой…
Я сяду и закутаюсь,
и прислонюсь к стене,
Открою книгу и вздохну,
мечтая о весне…
В две тысячи двадцать втором году
Я гуляю в парке,
как в философском саду.
Вместо социума людей,
в обществе голубей.
И еще одной белки,
перевернувшейся вниз головой.
Мир иной, совсем рядом
и он – живой.
Там, где cолнце освещает
собой параллельный парк.
И на семь шагов отступает мрак…
В глубинах ночного небесного дна
размашисто светит луна,
Купая в морозном тумане снега —
Ночи берега… ночи берега…
Звенит колокольчик алмазных хвоинок
под ветра ножом.
Ступая по синим узорам тропинок,
ищу я свой дом…
И в чёрных оврагах, и в норах глубоких,
и в дуплах промёрзших, и в стылых берлогах
Мне тесно и душно. Когтями рву грудь.
Всё дальше мой путь. Всё дальше мой путь…
Мне волки – попутчики,
в спутанных гривах,
С дикарским весельем
на мордах красивых,
С тоскливою болью
в бездонных глазах,
В засыпанных солью
уснувших лесах…
Но волки боятся волос моих снежных
И прячутся робко под старый валежник,
И плачут, как дети, и гонят меня —
Дочь ноября, дочь ноября…
Метелью полночной бреду по дороге,
Где яма, где кочка – туда, мои ноги!
Я – вьюга холодная, злая, хромая,
Хочу я забыться, в снегу умирая…
Мне снятся забытые летом цветы…
Шиповники… Клочья пожухлой травы…
И запах… Тот запах… Такой…
самый грустный…
От красной и жёлтой опавшей листвы…
А святые плачут – и льется дождь
Сквозь зерцало мира, в земную дрожь.
И пыхтит в лесу удивленный еж.
И играет ветер в листве, траве.
В Византийско—Российской ли