мне настроений.
– Надо сменить тему для размышления, на следующие два часа, до перерыва, – подумал я. В цехе в это время постоянно что-то стукало, от ударов резиновым молотком по оцинкованному железу, казалось, дрожали стены. Но я уже научился не замечать этого шума и даже использовать его для погружения в свою динамическую медитацию.
– Нужно, что-то светлое, – подумал я
– И приносящее деньги, – рациональная и прагматичная часть меня решила вмешаться в разговор. Здесь как-то само собой, как фон, задающий размышления, зазвучали мои стихи, которые я написал два года назад.
Мелькают секунды, минуты, года,
А жизнь где то там, вдалеке от тебя.
Как выбраться к ней?
Подобраться поближе?
Живою водой утолить жажду жизни?
– Как? Как? Пока не знаю как, – эту фразу я даже пробубнил себе под нос.
– Стоп. Я же потом ещё что-то написал, – сказал я, пытаясь вспомнить.
Но жизнь не река, но жизнь не вода.
А жизнь – это наши с тобою дела.
Ты делай побольше,
Ты в деле купайся,
Ты делом своим, как водой, упивайся.
Тогда сама жизнь в тебе заживёт,
И в мёртвой душе райский сад зацветёт.
– Было бы здорово, – подумал я, представляя, как в моей душе, похожей сейчас на узкий карцер, сквозь решётку пролезают цветущие ветки сакуры, а где-то сверху появляется яркое солнце.
Сон, стихи это все ИСС – изменённые состояния сознания. Я уверен, что это зашифрованная информация, идущая из подсознания. За полупрозрачной шторой расплывчатых и неясных образов скрывается инсайт. И ключ к этому пониманию в том, чтобы суметь удержать всю эту расплывчатую картину и получше её рассмотреть. Представление солнца и сакуры как-то сразу меня оживили, и я вспомнил мысли, которые часто крутились у меня в голове. За этими размышлениями я стал припоминать ещё одно своё стихотворение, которое, как кусочек, отколовшийся от первых двух, прекрасно к ним подходил.
Мне время не хватает никогда.
Дела, дела, дела, дела…
Я с временем хотел договориться:
Ты дай побольше сделать мне.
Но время как всегда неумолимо,
Тик-так, тик-так и нет его.
Я время даже экономил, два дела сразу, стразу три…
Но время, как всегда, неумолимо
Тик-так, тик-так и нет его.
Как время мне достать, занять, купить?
Как время в руки получить?
Ответ мне подсказал будильник, звоня под утро в тишине:
– Продай ты душу делу своему, на эти деньги купишь время.
Я помню, как этот последний стих родился из сна, разорванного звуком будильника. Последние слова похожи на сделку с дьяволом. Но это лишь слова, рождённые образами, живущими в моей голове. Я уже давно понял, что добро и зло так тесно связаны и переплетены между собой, что невозможно понять, где кончается одно и начинается другое. И чем ближе истина, тем