На стан прокатки угадал.
Был неуклюж он, груб и черен
А дальше превратился он в блестящий лист
Затем промыт и отштампован
И вот уж он не он, но чист
И не похож на прежнюю поковку
Он стал деталью иль узлом
Машины новой иль обновкой
Станка, иль гаечным ключом
Везде, где сильные мозолистые руки
К нему приложили свою печать
Он стал их продолжением, стал их звуком
Металл в движении – человека часть.
1984 год
С рябиною…
Поутру туман разбросан легкой паутиною.
Что, дружок, стоишь обнявшись с тонкою рябиною?
Значит вечер был бредовый
На троих… Да по Садовой!
И набравшись, брат, медовой,
Ты стоишь с рябиною.
Декабрь 1995 года.
Бабье лето
Как-то раз, может было иль нет,
Но в потоке небесного света
Средь желтеющих трав и берез
Мы встречали забытое лето.
И ночное мелькание звезд
Угасающей отблеск природы
Мы не знали, не знали заботы
И любили, любили до слез.
Бабье лето, бабье лето
Островок тепла и света
Поздняя любовь согрета
Сердец наших теплотой.
Бабье лето, бабье лето
Среди слез улыбка это
Эта песня не допета
Перед Зимушкой седой…
Вспоминая далекие дни
Где поля, золотые березы
Уколовшись шипами от розы
Все ищу я той розы шипы.
Пусть неверно оформлен расчет,
Но не стоит сводить с жизнью счеты
Это все-таки наши заботы
Да размеренно время течет.
И устав от земной суеты,
Может быть серебром отливая,
Вспомним наших любимых черты
Тех, что нам так порой не хватает.
И согреет последние дни
Островок тот небесного света
Как подарок, та встреча судьбы
Бабье лето, бабье лето…
Февраль 1990 года.
Зачем выдумывать стихи?
Зачем выдумывать стихи
И мучиться порой напрасно
И из-за пары слов с тоски
Забыть на время о прекрасном?
Зачем выдумывать стихи
Те строчки, что нередко слепы
И жизни мелкие штрихи,
Что так раздуты и нелепы.
О серости духовной пустоты…
О человеке идеальном…
О низости святой мечты…
Ведь право – это аморально.
Март 1997 года.
Я ищу твои следы.
Я ищу твои следы. А как, ты?
Веселишься иль грустишь? Что молчишь?
Как найти твой след во мгле? Город спит.
Только капля на стекле чуть блестит
Осень поздняя грустит поутру
И листом чуть шелестит на ветру.
И любя твой сон земной, встречи ждешь
Вспоминая образ твой, чуть ползешь.
Видно все, что суждено – на беду
И живешь прошедшим днем как в бреду
Но не в силах разорвать эту нить,
Раз не можешь этот день позабыть.
Октябрь 1997 года.
Устал от мелкоты.
Устал…Устал от мелкоты
От жизни глупой и никчемной,
От щепетильной суеты
И психологии гаремной.
Ни дать, ни взять, все лишь снуют
Как будто в раз отсохли руки
И для приличия жуют
Толь от безделья, толь от скуки.
Бумагу принимают на скаку
Потом протягивают руку
К отечественному сундуку,
Не ведая при том науку.
Устал…Устал от глупых тем,
От зла с тоскою вперемежку,
Экономических проблем,
Что обрекают на ночлежку.
Май 1996 года.
Идет снег.
Снег. Идет снег.
Заметает то, что творит человек
Закрывает