ме Ridero
А как живут слепые?..
Вчера прочитал, что человек 80% информации получает через органы зрения…
Наши глаза воспринимают свет и создают ощущение уверенности.
Мы видим окружающий нас мир и думаем, что он такой… для всех.
Но стоит выключить свет и…
А как живут слепые?..
Что для них этот мир?.. Какой он…
Вы когда-нибудь задумывались?..
Если человек слепой
С тростью медленно идёт,
Я смотрю и думаю:
«Как же он живёт?»
Тот, кто слеп, обычно
Слышит хорошо,
Он не видит в зеркале
Образа своего…
Считает он всё,
Везде и всегда,..
Ступени, шаги…
Иначе нельзя…
Нéкогда и незачем
Пожалеть себя…
Потому что жалким
Не видит он себя…
Он ориентируется в жизни
Ничем не хуже меня…
Его уши слышат больше,
Чем видят мои глаза…
А руки его рисуют
В его голове мир тот…
Который мы в зеркале видим,
Только наоборот…
Он видит пальцами, ушами,
А нос его, вполне себе
И запах детства, голос мамы…
Отыщет и услышит он в любой толпе.
Да и фотографии
Незачем ему,
И тени своей он не знает…
И стрелки в часах ни к чему…
А в кино его влечёт,
Аромат духов…
Женщины, что продаёт билеты,
А затем их рвёт.
Сегодня на оба глаза…
Я слепну – плюс два, плюс три…
Мне это – большая утрата,
Слепому – мечта и сны…
А много ли было… людей?..
Опять потеря… кто-то умер…
И боль, с которой надо жить.
Так было, есть и так и будет
Нам смерть не отменить..
Прожитый путь оценится фразой,
Сколько было детей…
О том, где и кем ты работал…
И с кем свои песни пел…
Количеством присутствующих скорби не унять…
Как траур церемонии во встречу не превращать?..
Как там себя вести с людьми? Не знаю до сих пор…
Приходиться кривить душой иль быть самим собой…
На приветствия сельчан я не реагирую,
Здесь не место разговорам… я не спекулирую…
Не высокомерье это – боль ушедших лет…
Память оживлю в молчании… Разве это бред?..
Минута молчания – много иль мало?..
Всё зависит от того, кого беда забрала…
Чем ближе к нам по крови, тем тяжелей прощаться…
А коль душой близки, не хочется оставаться…
Не стоимость гробов… и не изящность ваз…
Определяют, как ты жил? И почему угас?..
Ответов не даёт на всё изысканность венков
И только лишь когда умрём, нас вспомнят хорошо…
Погребённое тело… Развеянный прах…
Теперь встречаемся мы чаще – на похоронах…
И режет мне ухо беда наших дней:
«А много ли было у… людей?..»
И чтоб не ответили… нам всё одно…
Найдётся опять круг людей,
Которым любое количество всякому качеству…
Будет всегда важней…
И прозвучит в который раз:
«А много ли было людей?..»
Кощунство, цинизм – как клетка,
В которой не пел соловей…
Азиат европейского вида
Я – азиат европейского вида.
Свист сурка мне, как трель соловья.
Лишь там жерeбится кобыла,
Где явилась на свет сама…
Так и я в бесконечном скитании
Понимаю с годами умом,
Что даже в шикарных ботинках —
Я всё равно босиком…
Что Родина— это не паспорт,
Родина –