Миниатюры. Анна Немчинова

жанров.

      Мои пальцы робким движением прикасаются к страницам книги, которая лежит на коленях, демонстрируя всем своим видом потёртый пакетик от сахара. Он небрежно выглядывает из-под пожелтевших страниц в качестве закладки. Когда-то этот сахар был взят в кафе на соседней улице к стаканчику кофе, а книга куплена совершенно незапланированно под настроение.

      С хозяевами данного заведения я уже ни один год нахожусь в тёплых дружеских взаимоотношениях, но со времён нашей последней встречи прошло уже достаточно немало времени. Мне стало всё тяжелей выходить на улицу из-за усталости, и сонливость обжилась уже привычной гостьей в просторных комнатах целого дома. Лишь вдали слышался стук часов, обволакивая дрёмой каждый угол застывшей в ожидании двери.

      Рядом со мной на миниатюрном столике лежат исписанные страницы. Они уже давно покоятся в небольшом ящике, которому по всем правилам положено закрываться на маленький ключик. Сегодня эти страницы были вновь мной перечитаны и уже навсегда оставлены для жизни прожитой и больше не запертой на ключ. Теперь меня не беспокоит будущее. Я достигла желанной тишины в своих мыслях и смогла принять человеческую природу настолько, насколько смогла разглядеть её в себе.

      Светит солнце. Раньше мне всегда снился сон, как я бываю счастлива именно в этом ощущении пространства, когда свет будто становится осязаемым, и зрение способно уловить каждый блик, преломленный светом. В этом странном искажении засвеченной фотографии я училась видеть эту жизнь.

      Способна ли душа, которая обречена на путь поиска своего пристанища, обрести его в дни юности, дни беспокойства и потерянности? Способна ли душа, которая несёт в себе так много отчужденности, окрепнуть, когда делает первые шаги в этот мир? Или она способна лишь искать? И не дано ей большего блага, чем все те испытания, которые должны привести её в ту самую квартирку с небольшим кабинетом, что заполнена ярким светом. Весь этот поиск простоты в бесконечности хаоса, и в самом конце – мимолетное ощущение, что ты всё-таки успел что-то понять и к чему-то прийти.

      Из полуоткрытого окна доносится звук летних дней, наполненных пением птиц, движением города, шумом машин и детским смехом. Тёплый ветер колышет занавески, а с кухни доносится запах домашнего пирога.

      Сегодня мой день рождения! И это лучший день из всех, который жизнь могла мне подарить.

      Солнце постепенно уходит в тень. Кошка садится на колени спящей хозяйки. Рука её лежит на миниатюрном столике, накрывая ладонью небольшой ключик. Книга упала, обронив закладку где-то рядом. Всё в доме медленно погружается в сон. На смену дню плавно приходит вечер, покрывая шлейфом ярких красок весь город. Он несёт с собой начало чего-то нового, чего-то скрытого, но уже гостеприимно приоткрывающего свои двери…

      И сегодня я готова в них зайти.

Ушедшее

      Смешные, простые, пожившие, повидавшие. Где ещё нашла бы я эти глаза добрющие? Там, где не словом, а делом! Руки ваши в землю ныряли. Душа простотой своей взращивала поколения. Плоть – кремень, а сердце – хрусталь!

      Где ещё эти шутки искать? Где молчанием спасаться? Говорят, мол: «в наше время все пытались сделать что-то, сейчас же стараются быть кем-то!» Простоту ни отжить, ни привить, ни вычитать, ни присвоить! С плотью, с корнем и только с детства молоком! И лучше: да будет деревня с частушками и русское застолье, чем спинка ровненькая и светский спор. Не стоит Вашего горячего смеха ни один отретушированный фарфор. Нет в них русских глубин, хоть и знаются русскими!

      Зачем они Вам, хорошие мои, родные? Там же мертвенно…

      Жалко мне боль вашу, вневременность. Вижу, как сокрушаетесь над несбыточным, чужим, инородным. Завидуете. Гордостью пробираетесь к чужому успеху: всем рассказать, что знались там где-то! Пытаться приобщиться к их жизни хотя бы присутствием в прошлом. Потереться о воспоминания гордым словцом. Выстроить замки нетленные.