Поэты людям не пишут. Инна Фидянина-Зубкова

      Поэты людям не пишут

      Я знаю, поэты людям не пишут,

      потому что поэты выше,

      выше людей!

      Но иногда без страстей

      живут и поэты,

      умирая за это.

      Если ты меня никогда не увидишь

      и ртом не надышишь

      моё возрождение,

      знай, что каждое воскресенье

      я сама воскресаю,

      к тебе прилетаю

      и спрашиваю: «Как дышишь?»

      Меня ты не слышишь,

      ты занят чем то серьёзным,

      а я с тобою о звёздах

      хотела поговорить..

      Ну ладно, не буду тебя будить.

      Как то плохо поэтам мы верили

      Верили мы поэтам, верили..

      сами себе отмерили

      годы и расстояния,

      душ больных раздевание.

      И как бы поэтам не верили,

      мы совесть свою не измерили,

      не вычислили линейкой:

      сколько ещё километров

      до невозвратности мыслей,

      мыслей не очень чистых.

      Мысли рождают поступки,

      поступки бывают преступны.

      И чёрт знает, кому мы поверили!

      Верили им мы и делали

      не наши идеи в дела воплощая..

      Поэты в книгах зависли, прощая.

      И молчат на всё это —

      на то они и поэты.

      *

      Верили мы поэтам, верили..

      но всё НЕ ПО ИХНЕМУ делали.

      Когда то я читала

      Я когда то любила читать,

      любила читать и листать —

      перелистывать старые книжки..

      Росли подрастали малышки,

      а я продолжала читать —

      перелистывать новые книжки

      уже для своих малышек.

      Я любила читать когда то,

      когда было совсем маловато

      телевизора, не было «нета» —

      чудовища интернета.

      Я любила читать и люблю —

      ежедневно листаю смотрю

      электронную свою книгу,

      но не воинов лики вижу,

      а политиков. Плаху

      я готовлю Пушкиноведам.

      Сама себя не люблю за это —

      за то, что почти не читаю.

      И о рыцарях светлых мечтая,

      пишу свой сайтик прилежно,

      а в глазах тоскою безбрежной

      плывут и плывут великаны,

      карлики и болваны

      древних цивилизаций..

      Я несчастная женщина, братцы!

      И все это уже понимают:

      «Тебе б замуж.. иль в бой!» -вздыхают.

      Войны сей, войны все и поэты

      Войны катились войнами..

      а мы учили ДОБРУ.

      Войны. Поэты – не воины,

      поэтов поберегут.

      Сила мужицкая, сила!

      К поэтам она не шла.

      Бабья краса. Это было?

      Поэтесса, как тень из сна.

      Войны войны и войны!

      Поэты же УЧАТ добру.

      Я родилась поэтом.

      Вот, сижу – себя берегу.

      А вокруг бесконечное горе..

      Я упорно пишу про ДОБРО.

      На воле, в тюрьме и в поле

      я твержу: «Мне не всё равно!»

      Лист бумажный исписан.

      Вдовы слёзы устали стирать.

      Я стихи несу тем, кто выжил:

      – Нате, исчёрканную тетрадь.

      Листочки сложат живые,

      мёртвых схоронят опять,

      прочтут стихи над могилой,

      стихи тех, кто устал их слагать

      в тиши чужих чемоданов,

      в гуле лихих поездов..

      Память. Вечная память.

      И море море цветов

      несут почему то поэтам —

      не героям всех этих войн.

      Я устала писать в это Лето.

      Поговорим потом.

      Видимо, фантастам так лучше

      Думал ли