ction>
© Павел Егоров, 2015
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Из ранних стихов
«О, города…»
О, города,
сны неуловимые…
ветер, всполохи в небе,
дорога домой…
нет ничего постоянного —
станции, перегоны…
светлые глаза, улыбка —
прощай, милый мой.
«говорить…»
говорить,
говорить,
говорить,
задыхаясь от смеха,
в жаркий сумрак окно отворить —
воздух с мёдом замешан.
зной такой загустевший —
стекло,
как же пчёлка летает?.
говорить,
говорить…
так легко,
как, вообще, не бывает.
«вечером…»
вечером
ты приходишь с работы домой,
усталая,
садишься на крыльцо,
а там, высоко в небе, птицы летят…
что тебе надо от меня, Господи?..
Улыбка под луной
Реален мир – рукой могу потрогать,
я это знаю, знаю даже то,
что тщетно искать лето – оно было,
стрекозы над водой, песок горячий…
а вот и доказательство – на лицах
еще загар, он живо нам напомнит,
что лето есть реальность, только где же
оно теперь?.. – схоластика, увы;
и слезы лить напрасно, как закончить
нелепо затянувшийся сей стих? —
неловко улыбнуться… между нами,
реальна лишь улыбка под луной.
«конечно же, это обычно —…»
конечно же, это обычно —
февраль… утром встанешь,
вновь вьюга
над черной дорогой, над полем,
но мнится, что это не так.
и силишься мнительность эту
отбросить – ну, снег там,
ну, ветер,
ну, ветер… запнешься на слове,
на звуке, слетевшем с небес.
Белый свет
повсюду белый свет,
штакетник
заборчика, зеленые кусты
есть подтверждение того,
что и на самом деле
повсюду белый свет,
возникший за неделю
по прихоти…
«и тебе не спастись…»
и тебе не спастись…
север,
полночь,
лиловое небо —
все стремится куда-то,
застыв в неподвижности…
ты
в чьей же власти?..
не спрашивай…
у Бориса и Глеба
лучше свечку поставь
от своей простоты.
Видение
огни,
летящие куда-то в ночь —
другая жизнь, забытая…
– о, тщетны
мольбы наши —
как сон, как озаренье,
видение потерянного рая
возникло вдруг
в душе моей больной.
блаженные да доживут.
аминь.
«с утра туман…»
с утра туман,
снег рыхлый, без дорог мир,
крики галок,
и
терять все это…
Боже, сохрани.
«слышь, как они играют…»
слышь, как они играют,
здорово как играют,
душу тревожат.
здорово как играют,
словно для нас играют,
что ж, а похоже.
мальчик на саксофоне,
да и вон тот, патлатый,
тот, что на барабане,
с рожей, слегка помятой.
ах, как они играют,
Господи, Боже.
Яркий день
День