trong>
Я так редко ставлю точки.
Всё больше – многоточия…
И в стихах, и в мыслях, и в поступках…
Кто-то считает – напрасно…
Многих раздражает
Сам факт недописанной строчки,
Недоделанной работы…
А как же полёт души,
За которым перо не поспевает,
Как же живая мысль,
Которая, подобно ртути,
Не желает становиться железом?..
Да и дело, в котором не поставлена точка,
Всегда можно продолжить,
Усовершенствовать, преобразить…
Недосказанность недооценена…
Точка 1
ЯНВАРЬ
По всей земле январят холода,
И небо зло – взирает полнолунно
На прожитые суетно года,
На порванные жилы, нервы, струны…
Немеют пальцы в снеге вековом,
Синеют неподстриженные ногти.
Я думаю: а птицам каково
Свистеть в мороз простуженные ноты?
И нет тепла, надежды на тепло,
Намёка на хотя бы ту надежду…
Луна глядит торжественно и зло,
Как мёрзнет лес под небом без одежды.
Да и моя душа обнажена,
Её знобит мороз иного рода.
Как холодна ночная пелена —
Как будто в саван кутают природу.
В заледенелом сердце крепок лёд,
И Герда его вряд ли разморозит.
Один январь ликует и живёт,
Всё остальное будто в коматозе…
НОЯБРЬ
Я в ноябре желаю мая,
Зелёных искренних ростков,
Чтоб солнце, бликами играя,
Светило всем «без дураков»;
Чтобы тепло от поцелуя
Прошло от «маковки» до пят…
Но в ноябре лишь ветер дует,
Дожди со снегом двор кропят.
А поцелуи – в лоб холодный,
И стопка с хлебом – на помин.
Ноябрь, жестокий и бесплодный,
В подлунном мире господин.
2018 г.
* * *
Словно тучи снеговые,
Мысли бременем полны.
Тяжела воловьей вые
Голова, в которой сны.
День – как будто продолженье
Непроглядной тьмы ночной.
Тяжелы кошмаров звенья,
Страшен, мрачен, бык цепной.
И одна теперь надежда:
Пробудиться и восстать,
Чтоб души своей одежду
Невзначай не потерять.
* * *
Чёрно-белые сны и цветные не снятся —
Все уже просмотрел на рабочих местах.
Разучился открыто и громко смеяться —
На улыбку осел дней прокуренных прах.
Вроде б нечем уже удивиться наивно,
Восклицая восторженно, словно дитя.
И стихи, что в блокноте моём – примитивны,
Без малейших терзаний с балкона летят.
То ли старость нагрянула странным покоем,
То ли страсть умерла раньше срока во мне…
Я глаза перед пасмурным небом закрою,
Вдруг увижу себя в заключительном сне.
Я – РОБОТ
Никто не знает, где моя кнопка —
Красная.
Процессор-черепная коробка —
Штука опасная,
Способная изменить реальность,
Если заглючит.
Блажен, кто специально
Меня выключит.
Провода-нейроны прячутся в мышцах —
Прикидываюсь человеком.
А вокруг – такие же лица
Двадцать первого века:
Роботы, киборги, терминаторы,
В лучшем случае – андроиды.
Может быть, дикари на экваторе,
Жрущие друг друга поедом,
И есть последние люди?
Вы согласны?
Вот я – робот, и сын мой будет
Тоже с кнопкой красной.
* * *
Порой мне мнится, жизни строчки
Совсем не гений сочинил,
А многоточия