Когда ты ушёл. Аида Кажмахан

рервала музыкальная группа нашего университета. До этого момента я знала о них ровно ничего. Я всегда думала, что музыканты, актёры, режиссёры и все, кто зовётся «творческой личностью», не от мира сего, и не подчиняются никакой системе, а тут из «таких» даже группа какая-то смогла собраться.

      Когда звуки их инструментов начали заполнять нашу аудиторию, я впопыхах закинула свои вещи в сумку и вылетела из аудитории. Преподаватель что-то крикнул мне вслед про будущую потерю гранта, но меня это не остановило. Признаться, я никогда ранее не делала ничего подобного, но потеря гранта у нас на журналистике – это как 29 февраля, то есть раз в 4 года один студент может и теряет грант, и то, это когда он на занятия перестал ходить от слова «совсем». А в любых других случаях ты ссылаешься на творческий кризис, и за несколько дней до сессии пишешь несколько крутых статей. И всё, ты снова «в деле». Именно поэтому угрозы преподавателя меня ни чуть не испугали.

      Длинный коридор оказался светлее лекционной аудитории. Этот факт не мог не обрадовать меня. Мне нравится наблюдать как лучи солнца крадутся сквозь стёкла разных зданий: магазинов, библиотек, офисов или, например, нашего коридора, разделяя пространство на «светлое» и «тёмное». Правда, до ребят музыкальной группы эти лучи едва доходили. Аудитория, откуда я вышла, находится в глубинке коридора, поэтому пока я направлялась в сторону бэнда, видела, как преподаватели выходили из аудиторий с недовольным видом из-за громкой музыки. Меня поразило спокойствие этих «Бременских музыкантов». Интересно, что именно двигало этими ребятами в тот момент, и гитарист, и барабанщик и клавишник играли всё громче, а голос вокалистки звучал увереннее с каждой минутой. Играли они Молданазара «Кош Бол». Эта песня и их исполнение было единственным живым, наполненным наивным детским непослушанием, действием в здании. Сама того не заметив, я уже стояла рядом с этой группой.