Друг отца. Девочка авторитета. Юлия Михайловна Герман

со мной.

      – Поднимайся на ноги и шевели своим тощим задом! – теряет он терпение и приближается к кровати.

      Я и забыла, какой он высокий и широкоплечий. Забыла его колючий, пристальный взгляд, что впивается в меня, словно игла. Он подходит ближе, и я вижу, как блестят в полумраке его темные глаза. Сейчас я не могу разглядеть их цвет, но отчетливо помню, что они такие же темные, как кофе, что он пил с папой у нас в гостиной.

      – Блядь, да приди же ты в себя! – сквозь зубы рычит он и дергает меня за руку так, что я падаю на пол и больно ударяюсь бедром.

      – Что происходит? – боль окончательно вырывает из сна.

      – Ты едешь со мной! – мужчина проходит к моему шкафу и достает оттуда сумку.

      – Куда? Почему? – пытаюсь уложить в голове информацию. – Где папа? – медленно поднимаюсь на ноги, наблюдая за тем, как Рэм скидывает мою одежду в сумку.

      – Нет папы больше, – говорит он зло.

      – Как это? – врастаю в пол, переваривая услышанное. – Что значит “нет”?

      – То, что слышала, – оборачивается ко мне и проходится по моей фигуре нечитаемым взглядом. – У тебя остается все меньше времени на сборы. И если ты ничего не возьмешь, то поедешь в том, в чем находишься сейчас. А на тебе, похоже, даже трусов нет.

      – Да объясните же, что случилось с папой? – меня потряхивает изнутри, потому что я отказываюсь воспринимать Рэма прямо.

      Он есть! Его просто не может не быть.

      На автопилоте, снимаю с плечиков любимые вещи и скидываю их в сумку, приготовленную бывшим другом отца.

      – Много не бери, – он игнорирует мою просьбу.

      А сам подходит к моему столу и выдвигает ящики.

      – Где твои документы?

      – В сейфе за стеллажом, – отвечаю, думая над услышанным. – Скажите, что с папой, – мне страшно, и в груди как-то все жжет и горло перехватывает. Происходит что-то жуткое. Рэм не мог появиться просто так и тем более вести себя настолько грубо.

      – Надень на себя что-то, – говорит он, отодвигая стеллаж. – Какой код?

      – День моего рождения.

      – Очень умно, – не скрывая сарказма говорит он.

      Я достаю спортивный костюм и натягиваю его прямо поверх пижамы.

      – Молот, – заглядывает в комнату какой-то здоровый мужик с носом-картошкой и золотыми зубами, – они уже близко.

      – Блядь, – мужчина выгребает содержимое моего сейфа и закрывает его, прикрывая стеллажом.

      – Время вышло, – обращается он ко мне. – На выход! И давай без глупостей.

      – Но как же папа? – кажется, что мое горло сжимает тисками и я не могу произнести ни звука нормально.

      – Все вопросы потом. Нам надо выбраться отсюда до тех пор, пока не стало слишком поздно.

      Рэм хватает меня за руку и тянет в выходу.

      В холле стоят какие-то незнакомые мужики. Они явно не работают на моего отца. И, вообще, выглядят пугающе, как настоящие бандиты. В то время как папины люди одеваются с иголочки и производят приятное впечатление, несмотря на то что носят за пазухой оружие и могу одной рукой проломить череп или свернуть шею.

      – Через второй вход! – говорит тот самый с носом-картошкой.

      Огромная ладонь крепко сжимает мою кисть, и у меня выступают слезы на глазах от его хватки.

      Мы ускоряем шаг и практически бежим по лестнице и оттуда к черному ходу. Оказавшись на улице, я лишь мельком замечаю, что наш сад изуродован. Кругом черные тонированные машины, что вскопали наш идеальный газон и прекрасные клумбы.