чёрный ворон за окном
Лишь: Nevermore.
На блюдце рюмка есть,
И хлеб лежит на ней,
Но меркнет белый день и тянет, как магнит,
Тьмы нежный свет.
И убегут года,
Как спичка в ручейке,
Что детворой пускали мы, забыв про всё,
Лишь по весне.
От громких слов трясёт
Над нами небосвод,
Куда опасней робкий шёпот со спины
И нож в груди.
И жизнь так коротка,
Раздумывать нельзя,
Лишь в действии рождается далёкая мечта,
Что так близка.
И тянет руки смерть,
Но время не купить.
Лишь бег ускорить свой, чтобы в объятия её
С разбега угодить.
И комплимент застрял
В квадрате на стене,
И слышен крик протяжный снова за окном,
Всё тот же – Nevermore.
Путь к Богу так тернист —
И близок, и далёк,
И никого на свете больше нет
Родней тебя.
Любовь бывает разная…
Любовь бывает разная,
У каждого она – своя.
Любовь не поддается описанию,
Когда полюбишь, всё поймёшь сама.
Выдавливать признанье глупо,
Хорошего не выйдет ни черта,
Она приходит ниоткуда,
Но и уйти способна в никуда.
Где искры чувств, эмоций и аффектов
Сплетутся в пламени одном,
Когда проснувшись утром,
Ты чувствуешь милое плечо.
Когда нервоз, истерику и слёзы
Взгляд нежный, молчаливый поцелуй,
Прикосновение простое
Тебя способны усмирить.
Когда однажды замечаешь:
Не «я», а «мы» – ты говоришь,
И при словах «люблю тебя»
Ты понимаешь смысл бытия.
Студентке
Ты не грусти, моя малышка,
Проходит всё, пройдут года,
И будешь ностальгической походкой
Ты обходить любимые места.
Вот здесь сидела и зубрила
Ты по истории зачёт,
Пред этим не спала, конечно,
Всю ночь кутила напролёт.
И зубы здесь все обломала
Ты о научные труды.
Ну как же всё здесь мило,
Тогда ещё не понимала ты.
Город одиноких людей
Город одиноких людей
Вновь зажигает огни,
Город одиноких людей
Манит в объятья свои.
Шёпотом гламурной музыки
И запахом гнилой пустоты
Цепко впивается в души,
Разрывая их в лоскуты.
Нет меня в доме моём,
Нету тепла вовсе в нём.
Где мой уютный дом
И где моё место в нём?
Одиночество, как искусство,
Может свести с ума.
Из пут их вырваться трудно,
Лекарство одно – водка.
Маршрутка – скрипучая спутница
Фонарного столба мудреца.
Двадцать иль тридцать, не суть,
Важно себя не предать.
Город великих идей
Смывает потоком людей,
Город одиноких огней
Пожирает души своих детей.
Бельмесость
Ты создана богами для любви,
Но скрыли те от смертных это.
Терзаешь нежных нервов струны,
Ища подвох в себе. Ну, от чего?
И грезишь о любви до смерти,
И окунувшись в омут с головой,
Чтобы с любимым быть навеки,
Не разгадал он твой настрой.
Сочтут – доступна и распутна,
Когда открыто, рдеет сердце,
В испуге вдруг отступятся,
Представят всё, как в чёрном свете,
Желанья, помыслы, творенья
Введут жестокое табу.
Ну а душе же хочется мечтанья,
На крыльях ветра полететь по небу.
Но ты печальным взглядом
Проводишь