Обо всем понемногу. Владимир Фисун -старший

дожди

      Терпеть совсем уж нету мочи.

      С листвой слетела позолота,

      Остался только серый тон,

      Притихла Матушка- природа,

      Как будто, погружаясь в сон.

      А по утрам уже не слышен

      Разноголосый птичий хор,

      И только воробьи под крышей

      Ведут неспешный разговор…

      Ты говоришь: «Ну, куда тебе писать о любви».

      Я в ответ: «Любви все возрасты покорны».

      Успокойся, так бывает иногда,

      Что не все утверждения бесспорны.

      Нет, конечно, ты не права,

      О любви не все еще стихи рассказаны,

      И в моей голове звучат слова,

      Те, что мной тебе еще не сказаны.

      Я оставил все как было,

      Закрыл чуть скрипнувшую дверь,

      Прощай, родная, будь счастлива,

      Но не со мной уже теперь.

      Прости бессонные мне ночи

      И мой крутой порою нрав

      Я лишь сейчас, родная, понял

      Как в этой жизни был не прав.

      Прощались мы с тобой недолго,

      Слегка всплакнула на груди,

      Затем легонько оттолкнула,

      Сказала тихо: «Уходи».

      Мне сердце обручем сдавило,

      И ноги не хотят идти.

      Боюсь не то, что потеряю,

      Боюсь такой же не найти.

      Я оставил все как было,

      Закрыл чуть скрипнувшую дверь

      Прощай, родная, будь счастлива

      Но не со мной, увы, теперь.

      P.S.

      Я отвечу на все вопросы,

      Обеспечив себе покой,

      Я лишь автор этой драмы,

      А не главный ее герой.

      Растянул мужичок гармошку,

      Тихо музыка полилась.

      Спел про ту, что его любила,

      И про то, что жизнь удалась.

      Спел, конечно, про черные очи,

      Что кого-то с ума свели,

      А затем он спел про туманы,

      Что над речкою проплыли.

      Спел о том, как ревела буря

      И, конечно же, гром гремел,

      Спел о том, что в жизни было,

      И о том, что имел, не имел.

      Спел о том, что все минется,

      Все пройдет как с яблонь дым,

      И о том, как был прав Серега,

      Я не буду уже молодым.

      А затем, слегка подбоченясь,

      Искривив чуть в улыбке рот,

      Заиграл на своей гармошке

      Разухабистый, модный фокстрот.

      Резко музыка оборвалась,

      Мужичок опустил глаза,

      По щеке давно уж не бритой

      Покатилась скупая слеза.