нд в загородном доме, где она снова должна быть женой.Но что будет, если она не просто притворится? И что, если этот странный шанс для восстановления отношений окажется тем, что она искала, чтобы наконец разорвать порочный круг?
Глава 1.
Я вернулась в дом до того, как стемнело. С ключами в руках и дрожью в коленях. Свет в кухне не горел – значит, он ещё не пришёл или больше не включает свет по привычке. Я закрыла за собой дверь, будто боялась, что сквозняк унесёт меня обратно. Туда, где мне уже нельзя быть.
Пальто висело на том же крючке. Всё было на месте. Чашка с трещиной. Письмо, оставленное мною в спешке, всё ещё лежало, сложенное пополам, на подоконнике. Я не успела дописать даже его имя.
Когда-то я думала, что предательство – это про страсть, про слабость, про момент, когда не удержалась. Теперь я знаю: измена – это цепь. Она начинает душить задолго до того, как ты переступаешь черту. И остаётся на шее даже тогда, когда ты бежишь назад, задыхаясь от собственного выбора.
Я не пришла за прощением. Я пришла потому, что больше не могла жить вне этой двери. Потому что всё, что было после него – боль, страх, ложь – было наказанием, которое я выбрала сама.
И, может быть, где-то глубоко внутри я надеялась, что он… ещё помнит, как звучал мой голос, когда я говорила его имя не из вины, а из любви.
Моя история ничем особенным не отличается от сотен других, которыми полнятся женские форумы, стихи в закрытых блогах и письма, которые так и не были отправлены.
Мы встретились.
Мы влюбились.
Мы прожили вместе десять лет.
А потом – как это обычно и бывает – любовь либо перешла в привычку, либо я просто перестала её чувствовать. Не знаю. Я уже не пытаюсь разобраться.
Он был хорошим. Не идеальным, но настоящим. Понимающим. Надёжным. Таким, каким должен быть муж.
А я…
А я – сломалась.
Нет, не в один день. Постепенно. Маленькими трещинами. Через скучные ужины, молчание перед сном, забытые комплименты. Через осознание, что я просто есть, а не любимая.
И в какой-то момент появился он. Другой.
Тот, кто умел смотреть в глаза. Тот, кто слушал, смеялся, прикасался.
И я – как дурацкий персонаж из анекдота – позволила себе то, что, казалось, уже не принадлежит моей жизни. Чувства. Тайна.
Скандальные сообщения в мессенджере.
Номер без имени в телефоне.
Время, которое «ушло на встречу с подругой».
И всё могло бы продолжаться, как у многих.
До поры. До мига.
Пока однажды он не вернулся домой раньше обычного.
Я помню, как щёлкнул замок.
Как я не успела спрятать лифчик, валявшийся у дивана.
Как мой любовник – тот самый уверенный, страстный, «лучше-мужа» – заткнулся и замер.
И как мой муж вошёл.
И просто… посмотрел.
Он не кричал.
Не швырял телефоны.
Просто встал. Словно из него вышел весь воздух.
Он ушёл. Без слов.
А я осталась. Голая, глупая и внезапно пугающе пустая.
И вот с этого момента начался мой ад.
Он не вернулся в тот день. И в следующий – тоже.
А я… я получила сообщение. Короткое, как пощёчина:
«Твой любовник в больнице. Сильно избит».
Мир как будто рассыпался. Не из-за страха – из-за вины, которую я не могла удержать внутри. Всё, что казалось чувством, стало рвущей на части паникой. Я не раздумывала. Просто вылетела из дома. Метро, такси, больничный коридор – всё это было размытым пятном. Пока не увидела его. Его лицо. Его тело, переломанное и окровавленное.
Меня трясло от ярости. Мне казалось, что знаю, кто это сделал. Кто мог. Кто имел для этого причину.
Я вернулась домой с огнём внутри. Не с виной. Нет. С праведным – как мне тогда казалось – гневом.
Алексей был дома. Стоял у плиты, разогревал детям суп.
Максим и Алина выскочили мне навстречу, обняли за талию, начали говорить наперебой, но я даже не слышала их слов.
– Идите в комнату, – сказала я резко. – Сейчас… взрослые поговорят.
Он обернулся. Спокойно. Сдержанно. В этом и была самая страшная тишина.
– Это ты? – Я почти закричала. – Это ты сделал с ним?!
Молчит. Просто смотрит.
– Он в больнице! Из-за тебя! Ты… ты не имел права!
Он вздохнул. Медленно. Тяжело.
– Не я. Но если бы я знал, что это возможно – может, сделал бы.
Я замерла.
– Ты смеешь…
– Ты пришла домой, чтобы обвинить меня? После того как я застал тебя с другим? – Голос его был низкий, хриплый, как будто сдерживал что-то внутри. – После того как ты разрушила всё?
Он смотрел на меня, и я вдруг поняла – больше