к комариный,
Что пропоёт их носик длинный.
Вот и полетит скорей она туда
Ведь надо уже кушать и ей пора.
Славный этот лётчик – стрекоза
И не зачем ассу теперь и тормоза.
И с ходу ловит она тех комаров
Там же съедает без лишних слов.
Ведь если будет петь, говорить,
То там она голодно будет жить.
сил не будет чтобы взлететь
Ну, и зачем песни свои там петь.
И есть хорошие офсетные глаза,
Попить же, утром в траве роса.
Вот так всё лето они и живут
Улетают днём, а вечером уснут.
Ночь пройдёт, утром снова дело,
На охоту улетает опять смело.
Да, для них вся эта летняя пора
Там это ихняя жизнь, а не игра.
И каждый кто живёт на свете,
Для Земли просто чьи-то дети.
Все не просто мы тут и живём
Но не все мы песенки свои поём.
Куница
А маленький зверёк куница,
Не летает словно птица.
Весь пушистый, с хвостом
И в дупле строит он дом.
Зимой прячется, как мороз,
От холода прячет он нос.
А когда туда придёт весна
То и разгуляется тогда.
Ест же то, что найдётся,
Хмурый он и не смеётся.
Живёт, над шубою колдует
Всё боится, что своруют.
Убегает быстро, он такой
Там бежит к себе домой.
Хищный он и кровожадный
До еды уж больно жадный.
Когда сыт, то он отдыхает
И на солнце там загорает.
Чистит шубу, ведь он такой
Живёт и любуется собой.
Территорию охраняет свою,
Да гоняет чужих и родню.
В гости ни к кому не ходит
И друзей там не заводит.
Нагоняет на других он страх,
Гнёзда ломает в пух и прах.
Такого его там тому научили
И от стаи своей отлучили.
Сверчок
И сверчок за печью поселился,
Влез в щель, он в неё забился.
Начал и песни свои напевать
Думал, что будут танцевать.
Ну и не спится там старухе,
Не дают уснуть ей эти звуки.
Ну, а сверчок тот заливается
И не поймёт, что издевается.
И не найти его, и не поймать
Надо лишь слушать и понять.
Что ему другие, ведь он живой
Там остальное то само собой.
Эгоист, это у него не отнять,
Так нельзя его и в дом пускать.
Ну, а впустил, тогда не ропщи
Ты певца того по дому не ищи.
Он упрямый и всё громче поёт
И постоянно песня та живёт.
Никто не сможет запретить
Не кому взять и его усмирить.
Ведь лето то весёлая его пора,
Но зиму и не любил он никогда.
Холодной зимой сверчки спят
А летом колобродят и шалят.
Да, поёт он, прославляет лето,
Прячется за печь, а не где-то.
Но и того не хочет он понять
Что пора ему уже помолчать.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.