Владимир Силкин

Спутник


Скачать книгу

/v>

      «Секретно»… Скобелев писал,

      Рука дрожала на бумаге,

      Не верил, что Кутузов сдал,

      Лишившись сердца и отваги,

      Москву. В глазах было черно —

      Москва поставлена на карту

      И отдают Бородино

      Уже без боя Бонапарту!

      И что, напрасно кровь текла,

      И сожжены французом сёла?..

      Россия подвига ждала,

      Но подвиг вышел невесёлым.

      Шептал Кайсаров: «Сдать Москву…»

      А Скобелев не верил фразе.

      Не верил он, что наяву

      Она появится в приказе.

      Непобеждённые полки

      В рассветном мареве тонули.

      Суворовские старики

      Вперяли взгляды в них, как пули.

      Приказ, на то он и приказ,

      Что выполнять солдату надо,

      Но слёзы капали из глаз

      У тех, кто одолел преграды.

      Россия выживет, пока

      Идут войска, сверяя карты.

      И знают, больше для броска

      Не будет сил у Бонапарта.

      Русичи

      В тихом поле тяжелеет колос,

      И закат и девственен, и тих.

      Если только вслушаешься, голос

      Различишь прапрадедов своих.

      На миру себя не возносили,

      Хоть и были силою горды.

      Золотые купола России

      Сберегли от Золотой Орды.

      Может, в чём-то были и неправы,

      Нелегко судьбу предугадать.

      Но в наследство честь свою и славу

      Нам они сумели передать.

      В бранных сечах не давали спуску,

      Поклонялись бренному труду,

      Чтоб молчала грозная Царь-пушка

      И не бил Царь-колокол беду.

      Поля российские

      Такая тишь… Окликнуть некого.

      Один лишь Млечный Путь давно

      Пролёг к разъезду Дубосеково

      И дальше до Бородино.

      И в тишине подлунной слышится

      Дыхание земли родной.

      И так легко и просто дышится

      Берёзовою тишиной.

      Поля российские… Над бедами,

      Из плоти матери – земли,

      Из глубины веков победными

      Цветами жизни проросли.

      Земля былинная, сурова

      Будь, доброту в себе храня,

      Во славу поля Куликова,

      Во славу завтрашнего дня.

      Седые мальчики

      Я каждой клеткой рядом с теми,

      Что страшно падать не хотят,

      И через время, через время

      Седые мальчики летят.

      Им не избавиться от боя

      Над затемнённою Москвой.

      Сердцами мальчики, собою

      Прикрыли вечный город свой.

      А на земле, срывая глотки,

      Кричат механики, кричат,

      И оглушившей сердце сводке

      Никак поверить не хотят.

      Но по ночам, когда простуда,

      Когда аж легкие хрипят,

      Седые мальчики, как чудо,

      К ним невозвратные летят.

      Живут механики, надеясь

      Услышать близкий шум винта,

      Всё вспоминают: «Кто я, где я

      И что вокруг за темнота?»

      И никуда уже не деться,

      Не отодвинуть тишину,

      И день и ночь грохочет сердце,

      Как будто мост через войну.

      В День Победы

      Грустит гармонь на все лады,

      Однополчан зовёт собраться.

      – Да где же вы, из той беды

      Со мною вышедшие, братцы?

      У гармониста мрачный взгляд,

      Но он в беду ещё не верит,

      За не вернувшихся ребят

      Одной ногою землю мерит.

      И у Большого в шесть часов

      Грустит гармонь, изнемогая,

      В кипящем море голосов

      Знакомый крик подстерегая.

      Площадь Победы в Минске

      Площадь Победы кругла как земля,

      Вечный огонь освещает прохожих,

      Как в Александровском, возле Кремля,

      Лица молчаньем торжественным