Я на страницы Перенес себя, Все что со мной случалось Иль случиться, Как будто я собрал С черновика Все то, Чем мог еще гордиться. Очистил, обелил, Предстал святым, Для каждого Кто в руки эту книгу Возьмет, прочтет, И может быть другим, С нее случайно Пару фраз подкинет. Я на страницах этих Приживусь, Останусь краской Типографской связан! С листом бумаги На которой суть, Меня лишь с восхищением Покажет! А черновик, С которого писал, Задвину я подальше Без укора, Себе уже привычно обещав, Что я к нему вернусь еще не скоро.
Когда-нибудь
Я когда-нибудь,
Задумаюсь о книге,
Чтоб она, собрала все и вместе.
Очерки, что в детстве я закинул,
Грустные,
И словно бы чужие песни.
Я когда-нибудь,
На сборник, да, осмелюсь.
Чтоб он все мои стихи,
Да на просторы.
Выкинул!
Как журналистский вестник,
На печать несут,
По длинным коридорам.
Я когда-нибудь, издамся,
Будет время.
Просто так!
Ни для кого-то в целом.
Пусть той книгой,
Подпирают стены,
Пусть валяется на полках
Та без дела!..
Час наступит,
И смогу решиться.
Даже подпишу,
Коль будет нужно.
Я уйду!
А вот моя-то книга…
В память обо мне, пробудит чувства.
Прости меня
Прости меня,
Я не скрываю, что часто обижал тебя.
Прости меня,
Я, мама, знаю, как жизнь твоя порою нелегка.
Ты словно птица, крыльями обняла
Мою судьбу, давая лишний шанс
На то, чтобы исправился бродяга
И хоть раз в жизни выслушал тебя.
Но я другой. Свободой напоённый,
Мечты свои пытаюсь изменить.
Забыв про дом и возраст твой преклонный,
В котором только начинают жить.
Я не усидчив, что же мне поделать.
И не влекут меня домашние дела.
Я вырос, мама, время пролетело
С того момента, как меня ты родила.
Ты помнишь, в детстве, просто шутки ради,
Я разрывался, злился на тебя.
И убегал, не замечая сзади
Твой грустный взгляд, глядящий на меня.
Я возвращался только поздно ночью,
И, наклоняясь к спящей говорил:
– Прости меня, моя родная,
Опять тебя сегодня огорчил.
Прошли года, и с тем же я азартом
Иду бродить по улицам ночным.
Забыв тебя предупредить, опять же часто
Приходится мне вновь прощение просить.
Ты ничего не скажешь, лишь посмотришь
С улыбкой материнской на меня.
А я-то знаю, что обиду помнишь,
Но всё равно прощаешь ты меня.
Я не заметил первую морщинку
На материнском молодом лице.
Не видел боль, с которой ты ложишься,
Когда твой сын шагает в темноте.
Ты всё прощала с лаской и любовью
И думала, что всё же изменюсь.
Прости меня, теперь я мама понял,
Что всё пойму, как только в новь вернусь!
Всё прошло
Ну, вот и всё, забудь, прости.
Как будто не было двух лет,
Всё зачеркни.
Слова оставь себе,
Быть может в скорее
Они опять помогут вдруг тебе.
Я промолчу.
И на прощание друг другу
Мы лишь посмотрим искренне в глаза.
Зачем теперь лечить больную душу,
В которой у меня лишь ты была.
Два долгих года – это срок не малый,
Но и большим