Здесь люди духовно чище, совестливей, потому что постоянно через природу общаются с Богом. Вот поэтому, как утверждает А. Солженицын, духовное возрождение страны пойдет именно отсюда.
Задача эта сложная. Необходим кропотливый труд по выявлению ручейков из глубинки.
Одной из капель в таком ручейке несомненно является книга избранных стихов «Российская Благодать».
Ее автор – Мария Ильинична Украинцева, родилась в 1936 году в д. Старая Слобода Калужской области. Творчество ее необычно. Она не заканчивала никаких специальных учебных заведений, связанных с литературной деятельностью, хотя к поэзии шла исподволь всю жизнь. Посадила не одно дерево, вырастила троих замечательных детей, с любимым мужем-военнослужащим исколесила всю страну, неоднократно бывала за границей и постоянно много читала и писала стихи.
За последние шестнадцать лет ею написано более 4000 стихотворений и прозаических «крохоток», серия очерков об Америке, двадцать детских сказок, четыре исторических романа.
Произведения Марии регулярно печатались в районной газете. Этот сборник избранных стихотворений под общим названием «Российская благодать» она с трепетом отдает на суд читателей.
Социальный психолог: Ю. П. Украинцев.
Навстречу столетию
Засохший букет полевых васильков,
В хрустальном бокале, как память о лете.
Плохое забудем, с хорошим пойдем,
Все вместе войдем мы в другое столетье.
Летят лепестки мне на лист василька,
Как дни календарные, тают и тают,
Торопимся мы, ведь жизнь коротка,
И в вихре ее года улетают.
О днях уходящих грустим мы подчас,
О прошлом, о том, что порой не успели,
Сирень отцвела, не весна уж сейчас,
И песни соловушки наши пропели.
Другим в жарком шепоте нынче весна,
Им песнь соловья не смолкает до зорьки,
Испейте ж бокалы вы счастья до дна,
Под старость мед вам не покажется горьким.
Любите, дарите улыбки друзьям,
Жизнь, как календарь, все тает и тает,
И тут ничего уж поделать нельзя,
Добро всегда с вами, пусть сирень отцветает.
Чистый лист
Чистый лист на столе,
Ты пока лишь ничто,
Просто нужная вещь,
В доме вашем, и все.
Но пришел человек,
Взял чернила, перо,
И на белом листе
Мысль сверкнула его.
Облаченная в ритм,
Мысль стройна и строга,
Превращается в стих
И журчит, как вода.
Или, может, в роман,
Или, может, в письмо,
Что рассеет туман
Ожидавших его.
Или чудный портрет,
Что художник творит,
С той, которой уж нет,
Сей листок сохранит.
А еще, может быть,
На друзей клевету,
Что доверить лишь смог
Это только листу.
Все бумага простит,
Все бумага снесет,
И ваш стыд и позор
На себе унесет.
Но лишь с разницей той,
Что талант на века,
А убогий пасквиль —
На растопку огня.
Лист лежал на столе,
Он был девственно чист,
Ждал он мыслей извне,
Белоснежный сей лист.
Сиреневые сумерки
Солнце, сделавши круг,
Отходило ко сну,
За заснеженный луг
Все клонило главу.
И в багряном свету
Весь горел небосвод,
Нам неся красоту
В свой недолгий приход.
Ночь привет подает,
Свет сиреневым стал,
Сумрак ночи встает,
Вечер ранний настал.
Все плотней темнота,
Звезды ярче горят,
И серебряный шар
Свой вкатила луна.
Будет тускло светить,
Желтым глазом маня,
Чтоб смогли мы забыть,
Беспокойствия дня.
Письмо
Сегодня принесли от дочери письмо,
Живет она от наших мест далеко.
И