о не шагнет
Никто никогда не увидит Восход
Никто никогда не запомнит меня
Никто никогда не добудет огня
Никто никогда не нарушит покой
Никто никогда не простится с листвой
Никто никогда стену лбом не пробьет
НИКТО НИКОГДА НИЧЕГО НЕ ПОЙМЕТ.
Осеннее танка
Осенью падают листья
Это – закономерность
Но я отчего то скучаю
И так же, как эти листья,
Все падаю, падаю, падаю…
***
Я поднял трубку телефона
Набрал твой номер. За окном
Звучала музыка метели
И ветер в мой стучался дом.
Я ждал. Кого сейчас услышу?
Но вдруг ты подошла сама
И понял я: пришла зима
И в трубку телефона дышит.
***
Тоска восседает на троне
Я выпит тоскою до дна
Опять на моем небосклоне
Холодная светит луна
В душе моей музыка стынет
И нечем ее отогреть
Вокруг ледяная пустыня
В которой живет только смерть.
***
Настольная лампа – источник бессонниц
Меня притянула к себе, словно бездна.
И вот я, прикованный мыслью к бумаге,
Сижу, словно каторжник.
Только я счастлив,
По-своему счастлив мгновением этим
И знаю, что завтра оно повторится
И это – мое. И никто не отнимет его у меня.
Это вечное право – себя самого
каждый день создавать
Из ветра, тумана, дождя или снега
И пусть в этой жизни другого не будет
Мне, если по сути, другого не надо
В серебряных строках ночного тумана
Готов жить я вечно и что мне до жизни,
Которая где-то проносится рядом,
Когда у меня есть перо и бумага,
Настольная лампа и ночь за окном.
***
Кто я? Огонь? Или отблеск огня?
Свет дальних звезд или нового дня?
Музыка или почетный оркестр?
Актовый зал на две тысячи мест
Или уютная комната в доме?
Кто я? Иголка в колючей соломе?
Ветер, гуляющий в поле окрест?
Норд или Ост? А, быть может, Зюйд-вест?
Кто я? Внимательный шелест дождя?
Радуга в небе чуть-чуть погодя?
Или угрюмые мрачные стены?
Есть ли какие во мне перемены?
Хоть что-нибудь изменилось во мне?
Все та же тень на холодной стене
Так же стоит у меня за спиной
Кто же по жизни шел рядом со мной?
Сам я иду? Иль ведет кто меня?
Кто я?! Огонь? Или отблеск огня?!!
Поэт
Мне спокойные дни не нужны
Свыкся я со своими грехами
Я порой вижу странные сны
Их еще называют стихами
И дожди их печатают мне
Словно звонкое злое стокатто
Строчки тихо звенят в тишине,
Как бриллианты в четыре карата
И плевать, что в печати их нет!
Честь моя здесь совсем не задета
Ведь высокое званье – Поэт
Для меня выше чина поэта.
Рождение Поэта
(К .Бальмонту)
Недосказанность, неприкаянность
Непонятная и звенящая
Очарованность и загадочность
Святость хрупкая, настоящая
Это яркое и неявное,
Что присуще В Ночи Рожденному
Навсегда и вовеки славное
Станет именем Окрыленному
И придет этот Час, венчающий
Сумасшествие и Величие
И