ветаева
Ты просишь сад тебе послать?
Изволь – пошлю,
Однако будут лютовать
Дожди. Июль
Холодный снегом скроет след…
Вот сад. Но те же ад и бред,
И та же подлая тоска
Сжимает грудь…
«Бежать… – в тетрадь мельчит рука, —
Куда-нибудь…»
И словно де́рвиш под луной
Всё тщетно ищешь ты покой.
Рябина
Мы с тобою сегодня, Марина,
По столице полночной идем…
Анна Ахматова
1.
Облетела твоя рябина
И на стуже стоит в стекле.
Не пригрела её чужбина,
Отпустив на четыре все;
Птицей ягоды поклевала
Как глаза, наломав ветвей.
Снега чистое покрывало
Расстелила зима под ней.
Сладкой горечи той рябины
Дай висящему на кресте…
Согласитесь со мной, Марина,
Что рябины пошли не те.
2.
Вот знаменитая рябина…
Под ней Цветаева Марина
Кадит поэзии богам.
Иные дни как фимиам
Горят торжественно и томно,
Но тлеть вулкан не может ровно.
Газ, пепел, камни – всё шлёт ввысь!
Случайно рядом окажись,
Песком забьёт и рот, и уши…
Но почитать рад и послушать
Слова, сплетённые пером
В парижском погребе сыром.
Ах, эта образность в словах
(Высокопарность речи)!
Ах, эти словно крылья плечи
И угль, горящий на устах!
Полярная звезда
О, вещая моя печаль,
О, тихая моя свобода
И неживого небосвода
Всегда смеющийся хрусталь!
О. Э. Мандельштам
Восходит надо мной
Полярною звездою
Забытая мечта,
Шлёт мириады снов
Кружить над головою,
Едва сомкну глаза.
И где ж моталась ты,
Небесная плутовка,
Изменчивая дрянь?!
Лиричных простаков
Ты убеждаешь ловко
Вставать в немую рань
И свет твой вожделеть.
Протягивал ладони
Я тоже в их числе.
И предо мною плыл
Твой образ аналойный
В тончайшем хрустале.
Но таешь ты к утру
Или из рук вон рвёшься,
Надменна и чужда.
Со звёздной высоты
Ты надо мной смеёшься,
Не ведая стыда.
Высь
Здравствуй, высь без конца и края!
К дольней мере уже впритык
Под рубином звезды вдыхаю
Серафический твой язык.
Ты легка мне, небес стихия!
Пусть затеплится вновь звезда,
Возвещая, что нам Мария
В ясли Боженьку родила.
И горит пусть, не истлевая…
Я же в сером земном раю
Только высью отогреваю
Обескрыленную мою.
Книги великих
После посещения дома-музея
Марины Цветаевой.
Пройдись по квартирам великих…
Там тумбы и стулья безлики.
И лампы за давностью лет
Забыли, где темень, где свет.
И опустошённый комод
Там лишь для проформы живёт.
Но в том не возникло интриги:
В домах у великих есть книги.
О странах далёких
И ближней земле,
На мо́вах иных,
На родном языке.
В толпе миллионов безликих
Великими делают книги.
Имена
Но Надежда