Под водой. Анастасия Фрыгина

>

      Он вышел из дома, огляделся и не узнал этот двор, не узнал ржавый забор и жухлый рядок из кем-то посаженных туй, эти обшарпанные пятиэтажки, подступавшие с трех сторон, эту рыжую собаку, сохнущую на проявляющемся после долгого дождя солнышке. Он как будто вынырнул из долгого и муторного сна, в котором, просыпаясь, раз за разом, начинаешь жить, а потом понимаешь, что пробуждение было мнимым и это просто еще один сон. А сейчас он проснулся.

      Пару дней назад он сидел в этом самом дворе на расшатанной едва зеленой лавочке и думал, что же делать дальше. Дела были настолько плохи, что, казалось бы, дальше им катиться уже некуда, но они все равно катились под горку, причем, довольно стремительно. Прижимало со всех сторон: во-первых, не было денег, во-вторых – времени, а еще не было сил и, как следствие, – не было жизни. На лавочке он досиделся, пришла Ася. Она почти вошла в подъезд и была так увлечена своим девайсом, что прошла мимо, но, взявшись за ручку двери, все-таки заметила его краем глаза. Преувеличенно медленно обернулась и спросила:

      – Ты чего здесь сидишь?

      Он пожал плечами:

      – Погода хорошая.

      Она гадливо поморщилась:

      – Погода отвратительная: сыро, пасмурно – мерзко, одним словом.

      – Зато тепло.

      Она хмыкнула, отвернулась и открыла подъездную дверь: