t-author> Как глупо быть понятной всем: как будто спица в колесе. Пускай меня поймет лишь тот, кто спотыкался о фокстрот! Никогда не поздно стать лучше. Главное – не откладывать это на завтра.
Мое сердце (но не слова, увы) очень избирательно. Но потом любит всю жизнь. Если случилось полюбить, а не обмануть себя и кого-то.
______________________________________________________________
Ничто в этом мире не способно уже меня удивить, кроме честности и бескорыстности. Но и они почти не бывают абсолютными. И веру спасает именно это «почти».
____________________________________________________________
БЕЗ ПОЭЗИИ ВНУТРИ ЧЕЛОВЕКА ВСЕ МЫ ЗА ЧЕРТОЙ 21 ВЕКА ЛИШЬ ОБРЕЧЕННЕЕ.
А пока… верю в лучшее, в любовь и в то, что со своим человеком всегда встретишься.
______________________________________________________________
Если вам захочется почитать книги моих стихов, их можно заказать в интернет-магазинах. Особенно мне дорога недавно изданная «А-moll, или Как плачет дикий мёд».
Благодарю всех читателей, кто дает мне веру и вдохновение!
Не грустите!
Не скучайте!
И оставайтесь собой!
Падал дождь
Сегодня падал дождь… Как сорванные бусы.
Хрустело под и на. В зубах – жемчужный тальк.
И лужи пили лоск седого послевкусия
И путались ненужностью в ногах.
На шее ничего. Едва заметный след
От сорванной любви. Кровоподтёк души.
И сердце в лунный дождь хотело просто тлеть,
Не успевая в мире этом жить.
А ветер шел в лицо. Нанизывал на нить
Оставшийся в живых нерукотворный жемчуг.
И надевал на шею – сохранить
Мой путь, рожденный и седым, и млечным.
«В смятеньи правды больше, чем в покое!..»
В смятеньи правды больше, чем в покое!
Когда свеча погаснет, то покой —
Лишь мертвый сгусток воска, где простое
Зарыто под пластами! Вновь со мной,
Нет, не простое – взвинченное нечто,
Аморфное – как тот рельефный воск,
И давит мне на темя, шею, плечи,
А в сущности – раздавливает мозг!
Покой… какая блажь средь изуверства!
Когда ты, сам себя перепахав,
Не знаешь, для чего пришел из детства,
Чтоб от себя всю жизнь бежать стремглав.
Крик тишины
Я вырвала язык обиде, чтоб тишиною голодать.
________________________
Я стала не грубей – я стала защищенней
от мотыльков порхающих речей.
Душа от пустозвония душонок
ушла в себя… – с рецептами врачей…
Ты приходи… Теперь я часто в парке
брожу невидимою тишиной.
Мешать не буду… Жалкая ремарка —
по разрешению Того, Кто надо мной…
Усталость во благо
Уставшие сомнения желали только кофе,
не усложняя философию надежд.
Сидело мое утро без одежд,
укрытое всего лишь в гордый профиль
ночных стихов… но без гордынной тли,
что маскирует «нечто» под «ничтожен».
Я просто сонная и с-/брошенная кожа,
в которую случайный свет пролит…
«Душа как стиранное на ветру белье…»
Душа как стиранное на ветру белье:
Вся мокрая, но пахнет аккуратно.
И ей под стать бы всё мое житье,
Когда б по-умному прожить обратно.
Есть люди, предать которых – означает убийство.
Пшик
Жил-жил человек, а потом так и не наступило. Истощилось, как он сам. Как слова, которые он подбирал, оправдывая чувства.
Истощается всё. Любая статика, живущая внутри своей точки. Любая тишина, живущая внутри чужой глухоты. Любая банальность, которой не нужно даже тратить силы на изобретения… Всё истощается… А слова вообще перестают иметь значение, если все их значения искажены.
Раскраски
Всё – иллюзия в этом мире, как и мы сами… вот и бегаем всю жизнь от самих себя, потому что