>
Себя тебе Пишу стихи себя, тебе Я не умею по-другому Надеюсь, будем не похожи, Не пожелал бы я страдать. … Но будет у тебя день грустный. И может, ты поймёшь про мысли, Что написал в обычный день, Я о себе, но для тебя. *** От края до края. От узла до потолка. От царапины на теле, От начала до конца. Я злой Прости мой друг, что я так плох. Чем ближе мы, тем я ужасней Готов отдать всё никому А от тебя закрыть всю правду … Я понимаю, что плохой, Что злой для вас, хоть был прекрасен. В душе я зол, что одинок, А вы счастливы, с моей точки. … Я ненавижу ваше счастье. *** Когда ты поймёшь, что связалась не с теми, Я знаю о чем говорю. Может я лицемер, но я лучше чем те, Кто сказали о том, что я давно объяснил. Бритва Это тонкое, лёгкое лезвие Рассекает мягкую ткань. Оно манит меня своим видом И к чему-то меня призывает. Почерк Мой почерк – грязь, буквы ужасны. Всё скачет, крик с самого детства. Так лапой курица напишет, — – Сказал мне в 8 лет отец. … Есть почерк, и не на бумаге, Есть почерк действий, убеждений. Мне говорят, мой почерк странный, Ходить на острие пера. … Время прошло, мой почерк грязный, Буквы все скачут на полях. А мысли поострее стали, — Пишу их острием пера. Злорадость Я чувствую злорадость часто, как друг смеётся за спиной, И говорит, что сожалеет, но чувствую, он явно врёт. Когда ты оказался прав, и твой соперник опозорен, Когда не ты, а он упал, — Злорадость возрастает в корне. Перед встречей Перед встречей я волнуюсь, встреча с новым человеком. Я побрился, расчесался, и почистил зубы снова. В нос закапал капли нервно, все же осень на дворе, Перемерил два наряда, нужно выглядеть опрятно. *** Свою любовь я сжёг в огне, Надел брони тупой на сердце. Мосты бывало подымали, Но я сжигал их все, всегда. Снег А вот и первый снег пошёл: Дороги замело метелью. Кто старше, тот пошёл домой, Помладше дети прибежали. … Мне нравится зима и снег, Этот мороз людей пугает. И прячет в тёмной красоте Своего мёртвого поэта. Общение Это тонкая нить, от дружбы до злобы, Её можно ослабить, порвать. И отпустить, когда надоело, Если вы ею мало играли. *** Я как ребёнок, что без ласки, Никто не хочет с ним дружить, Любить не хочет его точно, Он плачет и уходит в даль Из жизни тех, кто бывал там. Послушный, добрый, но ненужный. Правда В каждой шутке доля правды, В моих строчках она есть. Правда, что бывает горькой, Правда, что без лжи – никак. Скрытая под маской шутки, Сокровенная, в слезах. Лучше б ты соврал мне, друг мой Лучше б просто промолчал… (Ложь) Мечта поэта Когда был школьником, учил Стихи давно мёртвых поэтов. И отвечали у доски: «Я помню чудное мгновенье» … Так зародилась и мечта, А можешь выучить мой стих? Любой,
