ез 8 лет. Двадцатое еще через десять. Последние полтора – рифмованные строчки это большая часть меня. Также как музыка, Калиниград и море. Большие, горькие, странные и честные кусочки жизни. Части счастья. Терапия. Диалог. Исповедь под ритмы сердца.
Написанные в Сургуте, Калининграде, Риге и Париже, они все имеют общую географию – путь к себе. Приятного чтения и путешествия.
Стоп-стоп. Кто написал стихотворение в 9 лет? А разве дочка – не важная часть тебя? Как обычно поторопился, лишь бы написать-сказать.
Разве не так поступают дислектики, дети и взрослые, награжденные СДВГ?
Наверное. Но, представляешь, жизнь иногда награждает временем и шансом на паузу и порядок. Чуть больше порядка.
Тогда по порядку.
Станислав Пахотин.
37 лет. Калининградец, родившийся в Омске и проживший большую часть своих дней в северном Сургуте.
Историк по образованию, успевший поработать плотником, библиографом, гидом, социологом, пиарщиком, организатором предвыборных кампаний, журналистом, гидом, продюсером концертов и лекций российских и зарубежных исполнителей. В общем гуманитарий ещё тот.
Часть большой семьи, прекрасные и чуткие частички живут в Сургуте, Великом Новгороде, Москве и Воронеже.
Автор сотен статей, заметок, интервью, пресс-релизов, радиопередач и видео онлайн-эфиров, выходивших в медиа Сургута, Ханты-Мансийска и Калининграда.
А ещё – обычный землянин, любящий печь хлеб и сырники, играть в баскетбол и бегать марафоны, танцевать и много ходить пешком, которому не по себе без музыки и портретной фотографий, хороших книг, кино и путешествий. Теперь и автор сборника стихов и эссе, пронизанных насквозь солнцем, морем, ошибками, любопытством и мелодиями любимых песен.
Первый шаг
Стихи 1998—2003
Я одиночеством своим
Я одиночеством своим,
Словно нитью,
Опутаю дней моих мир.
Её трепет печальный – моей жизни струна,
Закован навечно тоскою и грустью.
Он тишину посвятит,
Слабой клеткой своею стуча,
В свои мысли о Боге и друге…
О неба слезе, о хрустальном луче,
И о звёздах, влюбившихся в холод ночной,
О снежинке, втайне
Измену, зиме не простившей…
Её песни даже во снах
Своей болью пронзают,
Её миг подобен стреле,
Что как щепку,
Время в прах обращает…
Пока же надеждой живёт…
Она ждёт, она молит,
Кого-то с душой,
Вернуть навсегда, ей веру в людей-
Её жизнь, её хрупкую силу.
День рождения весны
Опомнитесь люди!
Весна ведь пришла.
И Она, представляете, выжила,
Любовь и тепло, сквозь всё сберегла,
Своей хрупкостью, той последнею жилкою —
Не замерзшей, осенней листвой,
Чтобы каплей упасть на свободе.
Да кто же… ты, мил человек,
Что ропщешь на скуку и тусклость?
Как же… ты можешь,
звуки унынья,
являть вновь на свет?
Когда День,
Стал добрее и веселее,
Когда темень его —
Есть святое молчанье,
Тишина же… —блаженство во имя,
И с именем « Счастье».
Смотри же… на небо, глупец, —
Оно синью звенящей,
о безумностях мира,
Умытою первым дождём
– только Тебе,
Солнца лучом улыбнулось;
Вдохни же… скорей, ароматом спасенья —
Свежестью талого снега.
И, иди, не останавливаясь,
Хлюпая лужицей первой —
Этим размякшим стеклом равнодушья.
Беги по земле, мокрой, вязкой
и с мыслью:
«грязь тебе нипочем»,
«Ты ей -безудержно рад!»
Спеши, торопись, стать на мгновенье ручьём,
Дышащим асфальтом,
И, Отразившим прозрачностью время.
Но прошу Тебя, «только успей»!
Свою новую душу —тот единственный в жизни,
Весенний рассвет,
С надеждой и верою,
С сердцем,
Ветром —
распахнутым, встретить.
«Быть кем-то глупо…»
Быть кем-то