гда я пишу, я как будто впадаю в транс, я не обращаю внимания на то, что происходит вокруг. Я изворачиваюсь на изнанку, внутренностями наружу, показывая все тайные закоулки себя.
Язык поэта – это особый язык, такой человек не может писать простыми словами. За каждой буквой кроется какой-то смысл, разгадка которого иногда очевидна, а иногда запутанна даже для того, кто написал. Поэзия – это не дело разума, она не должна веселить людей, она должна показывать душу и цеплять души других.
Нет определенных правил, норм, канонов для написания стиха. Нельзя изливать душу по определенным правилам. Если кому-то кажется, что подобные вещи писать проще простого, то флаг вам в руки. Чтобы писать, надо по-особенному чувствовать жизнь. Не каждый может понять страдания от того, что ты не можешь писать, не можешь чувствовать, не можешь так любить, не можешь жить…
Этот сборник – история поэтической любви между сильными мужчиной и женщиной, которые, к сожалению, так и не смогли ничего создать, хотя шанс был дан. История любви поэта и его музы, эволюция человека со всех сторон. Это была не любовь, а война двух душ в то время, как тела жили в мире. Это было чувство, которое всего меня взорвало. Каждый раз вместе, каждый импульс чувств можно сравнить со звоном серебра. У каждого в жизни есть такой звон, должен быть. Потому что это и есть любовь.
С ЧЕГО ВСЕ НАЧАЛОСЬ
Свеча горит. В последний раз
Пишу письмо своей любимой.
Больше не будет нудных фраз,
Не буду называть вас милой.
Ваше сердце для меня закрыто,
Любви моей не признаете.
Она разбилась, как корыто,
Как птица при неудачном взлете.
Я напишу в последний раз:
«Я вас люблю, моя КК».
Наверное, заплачу я сейчас,
Прощаюсь с вами навсегда.
ВОЗВРАЩЕНИЕ
Я вернулся к тебе,
Вернулся в сиянии ночи.
Не могу без твоей любви,
Ее не хватает мне очень.
Я понял: любовь эта
Надолго в наших сердцах.
Не могу дождаться момента,
Когда вместе будем опять ночевать.
Я вернулся к тебе от любви,
Потому что сердце сказало:
«Вернись к ней или меня уби,
Я уже и так настрадалось».
Ты залечишь мои раны души,
Понимаешь всегда ты меня.
Не смогу я тебя отпустить,
Потому что просто люблю тебя.
СЛОВО
У меня внутри сейчас пусто:
Не катаются слова на качелях,
Не играют ангелы на звенящих флейтах.
Я чувствую себя как будто трусом.
Вот, новый стих опубликовала Серябкина,
Поделившись со всеми душевной болью.
А я на свои стихи харкаю кровью,
Понимая, как в груди лира обманчива.
Я не могу больше превращать в чернила
Кровь, идущую от сердца по венам.
Не могу больше снимать плоть со своего тела.
Муза обо мне уже давно позабыла.
Я все жду и надеюсь, что придет она,
Придет со своими верными псами,
Оборачивающимися в моих руках словами,
Что опять в душе забушует война.
А пока я лишь сижу на полу.
В бассейне вина купается кровь,
Раздирая до основания мне плоть.
И небо я о слове молю.
РУКА БОГА
Посылаю сигналы я в небо
В надежде, что кто-то ответит,
Что кто-то меня там заметит,
Всей душой верю я в это.
Ты есть там, я это знаю.
Ты привел меня сюда за руку,
Не отдав меня черному мраку.
Без руки этой пропадаю.
ГОРЕ
Сижу, выжимаю из себя все соки,
Чтобы жизнью поделиться с людьми.
Но для кого я это делаю, Господи!
Душевные раскрывания мало кому нужны.
Они не могут глубже рассмотреть человека,
Останавливаются только на плоти.
Таких становится все больше век из века.
Хочется сразу ручку отбросить.
Они хотят удовлетворять лишь свои потребности,
Уходя в течение жизни к зверям.
Но все равно я пишу, но не из вежливости,
А потому что моей рукой двигают ангелы.
И я сижу и пишу в надежде на то,
Что