>
Завтра будет!
По спирали
Что было… Это точно не сотрётся
Всё это нестираемо, конечно.
Что было, то когда-нибудь, вернётся.
Всё это по спирали вьётся вечно…
И книги, что когда-то мы листали,
И сад, в котором – вечные деревья,
вернутся… Из рассвета, по спирали,
законом ненаписанным… Предвечным.
Всё это мы когда-то в руки брали,
и вкладывали душу, оживляя.
Уходим, чтоб вернуться… По спирали,
на миг, но не на вечность оставляя…
Как быть благодарным?
Как быть благодарным?
Делиться
всем тем,
что имеешь,
с другими.
За щедрость нам
Богом простится
что стали,
увы,
мы…
такими.
А нам всегда…
А нам всегда чего-то не хватает…
То дождик льёт, то снегу намело.
Но верю я, что этот снег растает
и станет ясно, тихо и тепло.
А нам всегда чего-то не хватает…
То хлеб не тот, то пахнет молоко.
Но верю я, что жизнью напитает
любой сухарь достаточно легко.
А нам всегда чего-то не хватает…
И нам беда чужая не с руки.
Но верю я, что нас любовь спасает
от разных бед, печали и тоски.
Прощение
Прощаю ли?.. Стирает время грани
осколочкам и лезвиям обид.
И, кажется, они уже не ранят.
И, кажется, так больно не болит.
Как мама, дует времечко на рану,
и шепчет: «Ну, до свадьбы заживёт.
Прости его…» Прощаю… Только, странно —
обида затихает, но живёт.
Скукожится, запрячется, затихнет,
прикроется, присыплется тайком.
И, вдруг, однажды снова ярко вспыхнет
в ночи бессонной острым огоньком,
и обожжёт… Уже не так, как было,
но обожжёт… Я что-то упустил,
когда меня прощению учила,
вздыхая, мама… Значит, не простил?!
И кто теперь наставит и научит?
И у кого об этом расспросить?
У совести? Она умеет мучить,
не объясняя, как это – простить?
Вот так и рушатся мечты…
Не могу решить: «Куда же
мне поехать отдыхать?
Есть путёвочки в продаже…
Чемоданчик напихать —
полчаса всего лишь надо,
и… Встречай меня, Бали!!!
Или, в качестве награды,
мне в Европу зарулить?
Сэлфи сделаю в Париже…
А потом, как ротозей,
обязательно увижу
вечный Рим и Колизей…»
…
«Размечтался ты некстати» —
говорит жена, – «Пока
выходи во двор, мечтатель,
и лепи снеговика».
О чём мечтает человек?
Когда нет мира на Земле,
когда нет хлеба на столе,
когда в болезни тлеет век
совсем обычный человек…
Чего он может захотеть?
Ну, не на небо, ж, полететь…
Он хочет мира на Земле,
он хочет хлеба на столе.
Мечтает он здоровым быть
и про беду свою забыть
под мирным небом на Земле
и с тёплым хлебом на столе.
Полмешка пшеницы
Памяти жертв
продразвёрстки.
Поистратил комиссар
жёлтые патроны.
Мне подумалось: «Я стар.
Он меня не тронет…»
Но из ножен вынул он
новенькую шашку,
рубанул… и вышел вон
дух