еме Ridero
Разные
Ожерелье
Из стихов соберу ожерелье я,
будто бусины, ниткою всех,
будет шея моя разноцветная,
словно книга от Фэ́нни Флэ́гг.
и пойду прямо в нём
по больши́м городам,
посреди ювелирных лавок,
соберётся огромный район —
не продам,
но улыбку кину петардой.
цвет любимый, почти что, у каждого есть,
кто-то любит о́тлив велю́ра,
а у меня и пейзажи, и шутки, гротеск,
и ведь миру всё это дарю я.
с каждым мигом всё краше становится он
и светлее литература,
потому что я выпрямляю горб
тем, что сейчас пишу я,
и отправлюсь по небу, бесстрашно спасая
ду́ши от ожиренья,
без границ, без конца и, конечно, без края
растянулось моё ожерелье.
Небо прибито звёздами
Небо прибито звёздами —
не может оно упасть,
месяц краями острыми
царапает его всласть.
и́скры секут беспорядочно
вечно спокойную тьму,
неспешно, конечно, сказочно
схватить бы хотя бы одну,
подковырну, со скрипом
вытащу я звезду,
кусок полотняный, обвиснув,
качается на ветру,
крыши домов цепляя
и отгоняя птиц,
а кто-то им грязь вытирает,
жалея бумажный лист.
звезда, помигая, гаснет,
кусок от жира лоснится,
– прости, что вырвал напрасно,
прости и пора проститься,
но на прощанье исправить
содеянное я должен —
кусок небесный обратно
могу приклеить лишь скотчем,
а держит он очень плохо,
снова вниз упадёшь —
не нужно выдёргивать звёзды,
даже когда невтерпёж.
В моей крови слишком мало…
В моей крови́ слишком мало чудес —
скоро начнётся ломка,
не знаю, окончу ли эту песнь
маленького ребёнка.
в жизни моей развлечений немного:
сладости и стихи,
разные языки,
Гарри Поттер,
прочие пустяки:
мифы, легенды,
с книгой вике́нды,
звёзды на потолке,
рифмы и нервы,
мыслей цистерны,
грозно шипящие.
птицей катиться
стило́м по странице
и докатиться до неба,
не оступиться,
забыть о границе,
как рыцарь рубиться мне бы.
мне, как жонглёру,
не надо корону,
крамо́лу я не хочу,
вечно заго́ры,
зато́ры, заборы,
за сло́во я – не за порчу́.
эта поэзия
вам не гортензия —
не прихотлива она,
в кучке агрессий,
депрессий, регрессий
будет всегда, как весна.
вязко фиаско
на шею завязкой
исто ложится другим,
сказкой прекрасной,
не паствой, но пастой
лишаю реалии сил.
ма́нит волшебно
торшером, как жерло
то, что в долине от точного,
слышу стиха пятисотого щебет —
щебет стиха неоконченного.
А месяц ныне не тот…
А месяц ныне не тот:
устал, улёгся на бо́к,
распух, слегка покраснел,
но стал ещё красиве́й.
Луна теперь, видно, за
губы и мимику рта,
сверкает водный канал,
а в нём вселенной оскал,
как ряд заснеженных скал,
к волне пришедших на бал,
а, может, кот там бывал —
оставил