Перелёт. Владимир Дэс

ельные стюардессы. Приятная компания.

      Со мною рядом – известная на весь мир актриса. Ей за пятьдесят, но выглядит на тридцать: огромная голубая норковая шуба, дорогие серьги с крупными бриллиантами, тонкие руки в вуалевых перчатках и один-единственный перстень на среднем пальце правой кисти.

      Вы зачем летите в Америку? – спросила она меня.

      За «Оскаром», – ответил я скромно и потупил глаза. – А вы?

      Она резко повернулась ко мне всем своим бюстом и внимательно посмотрела на то тощее и прыщавое, что сидело рядом с нею, и, не ответив на мой вопрос, с любопытством спросила:

      – А вы кто?

      – Я? Я продюсер… – И назвал фильм, который с огромным успехом недавно прошел на всех экранах мира.

      – Продюсер?! – ее мутноватые глаза вспыхнули молодым огнем.

      А я, взяв первый попавший под руку журнал, стал листать его небрежно и равнодушно – подумаешь, продюсер, подумаешь, еду за «Оскаром». Что тут удивительного?

      От листания журнала на арабском языке меня отвлекло нежное прикосновение. Моя соседка, улыбаясь и источая само очарование, осторожно обратилась ко мне: Извините, что беспокою вас.

      Вы не составите мне компанию?

      Мне захотелось выпить легкого итальянского вина.

      Конечно, – с готовностью ответил я и замахал руками, привлекая внимание стюардессы.

      Мы выпили вина. Она распахнула шубу. От нее веяло дорогими французскими духами и такой женской статью, что я в свои двадцать семь выглядел рядом с ней как глупый трясущийся дворняжка-щенок рядом с холеной и зрелой породистой су… то есть собакой.