Куда ведёт нас этот путь?. Энди Дизая

и мочой. У моего горла меч, такой же грязный и не менее вонючий. С меча капает кровь. У ног моих старик в луже крови. Он мёртв. Я смотрю на парня с мечом. Он смотрит на меня. С безразличием смотрит. Я же смотрю с глупой улыбкой. Притворяюсь дурачком, а вдруг повезёт? И повезло. Он снимает с меня ошейник и отпускает.

      Этот ошейник надел на меня старик несколько мгновений назад.

      Он был стар, с посохом и с бородой до пола и он был волшебником. Мы сидим в повозке. Повозка с крышей и дверью, не повозка, а маленький домик. Мы сидим друг перед другом. Но в глаза не смотрим, а смотрим в светящийся стеклянный куб. Он стоит на маленьком столике, между нами. Я руку положил на его гладкую поверхность, и внутри него горит синий огонёк. Совсем крошечный. Мне страшно. Мастер смотрит на меня с удивлением. Говорит, что хотел взять меня в ученики, но дар мой иной, не такой как у него и он не может учить меня.

      Мне грустно, стать учеником волшебника – моя мечта. Но старик радостно улыбается. Спрашиваю почему, а он твердит, что дар мой очень редкий, и от того я очень дорогой. Он надевает на мою шею ошейник. Ничего не понимаю. Спрашиваю зачем надел на меня железяку. Она тяжела и кожу натирает. Но мастер велит уснуть. И я засыпаю. Глаза закрываются, а голова больно падает на деревянный стол.

      Совсем недавно, чуть дольше, чем пару мгновений назад, я был дома, с семьёй.

      Мама была уже не молода, на лице много морщин и всегда уставшие глаза. Мы сидим за столом. Я, братья, сестра и мать. Время обеда. Передо мной тарелка. В ней каша, столь жидкая, что похожа на суп. Она без вкуса и без запаха, но это еда и она есть, я радуюсь и этому. Все едят быстро и жадно.

      На улице кричат. Брат выходит узнать причину, и быстро возвращается назад. Он, запыхаясь, говорит, что приехал волшебник. Мы бежим на улицу. Там вся деревня окружила повозку, похожую на домик. В повозку запряжён серый конь.

      Мы, толкаясь, вбегаем в толпу. Рядом с повозкой стоит старик. С посохом и длинной, до земли бородой. Он поднимает руки и просит тишины. Толпа затихает, и старик просит подойти юношей, старше двенадцати лет. Из толпы, толкаясь и спеша выбегают люди, я с братьями тоже.

      Стоим и ждём. Маг просит нас построиться в линию. И достаёт из кармана маленький чёрный шарик на верёвочке. Берёт за верёвку, так чтобы шарик свисал и подходит к первому в линии парню. Ничего не происходит, подходит ко второму, всё так же. Волшебник качает головой. Третий. Четвёртый. Пятый. Шарик покачивается на верёвочке, в такт его шагам и ничего не происходит. Старик подходит ко мне. Он выглядит хмурым. Ничего. Подходит к следующему. Но шарик тянется ко мне, натягивая верёвку. Старик улыбается. Вновь подходит, поднося руку ближе. Шар рванулся так, что верёвка затрещала.

      Он убирает шарик в карман и говорит, что нашёл ученика. Люди в толпе кричат, поздравляя меня, парни рядом завидуют, но хлопают по спине. Старик достаёт из повозки мешочек и отдаёт моей матери. Она открывает его. Там деньги, целый мешочек, туго набитый деньгами. Мама плачет, но на лице её улыбка. Старик зовёт меня в повозку, и мы уезжаем из деревни.

      И вот мы сидим напротив друг друга. Я и Старик. Между нами, деревянный стол. На нём лежит большой стеклянный куб. Он просит положить на него руку. Куб светится, внутри загорается крошечный синий огонёк. Он одевает на меня ошейник и заставляет уснуть. Просыпаюсь. У шеи клинок. Старик мёртв.

      Прежде чем отпустить, вор забирает все мои вещи, оставляя рваные штаны и рубаху. Я рад и этому. Не знаю, как вернуться домой, не знаю куда идти и что делать. Но что-то делать надо, и я иду по дороге, не зная куда.

      Темнеет. Я не вижу собственных рук, даже если поднести их к лицу. Слышу сверчков, слышу, как ухает сова, слышу бесконечный комариный писк. Они кусают, и всё тело чешется до невозможности. А я всё иду. Куда? Не знаю. Зачем? Не известно. Мне хочется домой, но где он, дом?

      Холодно, пусто и одиноко. Смотрю на луну. Она смотрит на меня. Сияют звёзды. А в меня снова впился комар. Нет сил отгонять его, а если бы и были, то никакого прока от одного убитого комара нет. Их полчища вокруг. Я сижу на твёрдом и не удобном камне, не далеко от дороги, в надежде, что кто-нибудь будет проезжать мимо.