ак рад: – Как хорошо в деревне! Покоем веет здесь и тишью древней! Я б согласился, если бы, поверь мне, Не яблоки, опавшие в саду…
Возникает ощущение чуда, прикосновение к божественному. Кажется, человек во плоти и крови, живущий где-то рядом, в одно и то же время с тобой, но может всего одной своей строчкой захватить и пленить воображение! А если ты еще и знаком с ним, давно знаешь, видишь каждый день, это чувство лишь усиливается.
Книгу стихов Василия Мишенёва я все время держу на рабочем столе. Читаю, как молитвослов, принимаю его поэзию, как принимают лекарство, в гомеопатических дозах. И умышленно не учу наизусть его даже самые краткие четверостишия – чтобы не было эффекта привыкания. Наверное, поэтому каждый раз открываются все новые и новые смыслы, возникает совсем иное наполнение строк – в зависимости от собственного состояния. Его поэзия лечит все: когда ты смертельно устал – от усталости, когда ты трепещешь от безоглядного восторга и любви – ставит на место мудрой грустью, взором разбитого окна.
Когда ты в гневе – усмиряет гнев… И наступает удивительное равновесие пространства, вещей и чувств.
Много лет я не задумывался над творческой природой стихов Василия, воспринимал их как нечто состоявшееся, цельное, образованное точно так же, как возникает из искры огонь, как выпадает из ничего – из утреннего воздуха! – сверкающая роса. Или как получается невидимый ветер, который мы чувствуем лишь потому, что трепещет листва или гнутся деревья. И чисто мишенёвские, часто повторяющиеся образы костра у дороги, бурной вешней воды, цветка, души и клетки, грустной птицы над полем воспринимал как все естественное.
Но однажды осенило: да ведь это же глубинное и непроизвольное ведическое начало! Отсюда же его магия слова, проникновение взора и слуха, отсюда стихия ничем не ограниченных чувств.
И как-то сразу увязались судьбы всех русских стихотворцев, родился образ Поэта – это бесконечно одинокий, вольный бродяга с посохом, странствующий Боян с гуслями, бредущий по дорогам своего Отечества. Ветер треплет седые космы, худую одежонку, стылый сумрак осенних полей, одинокая звезда над окоемом… «Голова плывет по небу, ноги ходят по земле…» Сколько бы ни миновало времени, какие бы эпохи и нравы мы ни переживали, какие бы цари ни царствовали, а он всегда такой! Поэт на Руси, это добровольный страстотерпец, возложивший на себя самого иноческий сан, суровую схиму, дабы вразумлять не только всех встречных на пути, но и многие грядущие поколения.
Нет, без поэзии не жить!
Уже не отрешиться!
И ей на донышке души
Вовек свечой теплиться.
Иного выбрать я не смог
Для счастья и мученья…
Но этот тихий огонёк —
Костер самосожженья!
Когда же этот странник воскладывает свои вещие персты на струны, преображается в Героя и рождается свет.
И, пожалуй, это единственный миг, когда Поэт становится самым счастливым человеком.
Сергей Алексеев
«Так живу на белом свете…»
Так живу на белом свете,
Будто есть во мне вина…
Я всегда за всех в ответе,
Кто ж в ответе за меня?..
На болоте
В небе птицы кричат
И зовут за собою кого-то…
Вот и осень моя, наконец-то, пришла!
Я поеду домой
И за клюквой пойду на болото,
Далеко-далеко от родного села.
Там зелёные сосны,
Как долгая память о лете,
Там на зарослях мхов тихо тают следы…
Пусть, как прежде, душа
Долгожданным наполнится светом
И на миг отдохнет от людской суеты!
На нетронутых мхах
И на клюкве – листвы позолота,
Здесь так много оставленных птицами гнёзд…
Буду долго один
Всё бродить и бродить по болоту,
Как журавль, прилетевший за тысячу вёрст!
Дунет ветер слегка,
Принесёт отдаленные звуки,
И присев на пенёк у большого куста,
Я задумаюсь вдруг,
Согревая холодные руки,
И забуду совсем, что корзина пуста!..
1978
Тишина
Сыплет осень листву
На лесные поляны…
Я уйду в тишину, —
Тишина не обманет!
Стихнут громы,
Во мне
Им давно уже тесно.
Растворюсь в тишине
Недопетою песней.
Ощутив полноту
Чувств, желаний и мыслей,
Я не спрячу свою
Душу