ура Петровской больницы. К нам поступил пациент: Ярослав Ларионов. Вы могли бы приехать?
─ Что?! Он в порядке? Приеду в течение часа!
─ Он в безопасности. Лечащий врач: Андрианов. Спросите в регистратуре. До свидания.
* * *
«483, 483», ─ твердила Паола про себя, чтобы не забыть. Сердце стучало как свихнувшийся метроном. От энергичных шагов длинные светло-русые волосы, собранные в хвост, хлестали по плечам. Ее яркая коралловая блузка казалась неуместной среди унылых больничных дверей. Зеленые стены коридора тянулись бесконечным тоннелем тревожного ожидания. Повсюду пахло лекарствами. Лампа у кабинета «483» нервно моргала. Поля постучалась.
─ Да, да. Заходите, пожалуйста.
Она вошла в кабинет. Врач в медицинском халате поверх рубашки и джинсов, рослый и плечистый, чуть полноватый сидел за белым столом и вбивал данные в систему. На вид он был не старше пятидесяти.
─ Михаил Альбертович, здравствуйте. Паола Ларионова ─ супруга Ярослава.
─ Добрый вечер. Присаживайтесь, пожалуйста, ─ Он указал рукой на стул справа от стола. Пока Паола усаживалась, он выключил компьютер и повернулся к ней, ─ Михаил Альбертович Андрианов, врач-невролог. Вашего мужа привезла скорая. Он был крайне перевозбужден. Мы дали ему успокоительное. Сейчас он спит.
─ Что случилось?
─ Он вызвал полицию, сообщив дежурному, что его похитили. По номеру телефона установили адрес и отправили наряд. Полиция вскрыла дверь. Ярослав трясся от ужаса и не понимал, где находится, и как там оказался. После проверки жильцов выяснилось, что он у себя дома. Полицейские решили, что нужен врач и передали его фельдшерам скорой помощи. Наркотических веществ в крови мы не обнаружили. Результаты других исследований будут завтра.
Паола от изумления выпучила глаза на Андрианова, закрыв ладонью приоткрывшийся рот.
─ Как это возможно? ─ выйдя из оцепенения, спросила она.
─ Похоже, он не узнал свою квартиру. Было ли с ним что-то подобное ранее?
─ Нет, никогда. Это может быть болезнь?
─ Чтобы это понять, надо исследовать и наблюдать. Могу я задать несколько вопросов? Это важно для постановки диагноза.
─ Конечно.
─ Сколько ему лет?
─ 42.
─ Какое у него образование? Кем работает?
─ Высшее, Петербургская консерватория. Пианист, известный больше за рубежом, чем у нас.
─ Ранее у него наблюдались проблемы с памятью?
─ Пианисты исполняют наизусть огромные произведения. У него внушительный репертуар. Поэтому нет. Может, иногда рассеянный. Но при такой нагрузке, кто будет помнить все?
─ Замечали что-то необычное в его поведении? Может, изменение привычек, вкусов?
─ Последнее время у него угрюмое настроение, он очень устает…Может…Была одна странность. Ярослав любил живопись художников-передвижников. И даже смог выкупить на аукционе этюд Архипова, чем очень гордился. Картина висела у нас в гостиной лет восемь, наверно. Полгода назад он к ней как-то заметно охладел, а недавно вообще убрал с глаз долой. Меня это удивило.
─ Хм, это может оказаться важным.
─ Есть хотя бы предположение, что с ним?
─ У меня есть гипотеза, которая, вероятно, не подтвердится, уж слишком он молод. Я подозреваю, что это болезнь Альцгеймера. Но повторю, это лишь гипотеза.
─ Ему же всего 42. Разве так может быть?
─ Крайне редко, но бывает.
─ Какой ужас…Память ─ такой же важный инструмент для пианиста, как и фортепиано… А он свой дом не узнал…─ по щеке Паолы медленно сползла слеза.
─ Сочувствую. Понимаю, что вы сейчас напуганы. Что бы это ни было, мы будем искать способ вылечить или существенно замедлить болезнь.
─ А он меня узнает?
─ Трудно сказать. Сейчас его будить не стоит. Вы сможете прийти завтра к 9:00?
─ Вдруг он не …─ у Поли под лопаткой больно кольнуло.
─ Будем надеяться на лучшее, ─ Михаил Альбертович достал из ящика бумажный платок и протянул Поле, ─ Постарайтесь сегодня отдохнуть. Мы сделаем все, чтобы ему помочь.
─ Спасибо, ─ она промокнула платком щеки и протяжно выдохнула, ─ В 9:00 здесь. До завтра, ─ встала и направилась к выходу.
─ До завтра, ─ ответил Андрианов, провожая, и вежливо придержал дверь.
* * *
Поля беззвучно вошла в палату за Михаилом. На ней было подаренное мужем летнее батистовое платье, замшевые сапоги и больничные бахилы.
─ Доброе утро, Ярослав! К вам посетитель, ─ пробасил Андрианов.
Ярик с взъерошенными волосами, в черном хлопковом домашнем костюме высунулся из-под одеяла, проворно развернулся и бросил радостный взгляд на вошедших. Его перекосило от разочарования.
─ Яречек, это же я… Ты не узнаешь меня? ─ изумилась Поля. Лицо ее вытянулось и побледнело.
─ Я жду мою Паолу…
*