ангела
Иль падающего беса
Ведущего нас за руку
По, в пыль укутанной,
Мерцающей забвениями,
Месе.
Сцена 1
Вечер. Уставший и истрепанный Тит сидит за письменным столом, заваленным исписанными листами.
Тит
Сидя на стуле,
Стою у распутья,
Из множества тем
И царапаю время,
А оно меня бьёт
И в чувства приводит,
И тело соврёт
Пальцы согнув, прослезившись.
А сердце прошепчет:
«То, что ушло,
Уже не проснется».
(пауза)
Снова беру себя в руки,
В реку вхожу по глаза:
Игры сознания.
Концепция радости.
Причины влюбленности.
Симптомы страсти.
(бросает перо)
В бездну и пламя.
Мои слова мертвее,
Живущих ради благ
Материальных.
А может быть правильно.
А может и надо.
По что все слова и идеи,
Исписанные на старых листах?!
(берётся за голову)
Мысли тёмной кучной стаей
Прожигают мне сознание.
Вот я вижу в небе солнце,
Вот я вижу скакуна.
Вот я вижу мир бездонный.
Вот я вижу в нём себя.
Невозможно.
Всё пустое.
Всё вода и суета.
(откидывается на стуле)
Но от чего же мои строки
Так коротки и бледны?
От чего в них нету жизни?
От чего в них всё горит?
Строки
Ибо мысли нет единой
Всё разорвано на равные куски
Мы как серая из сил
Рвём как ты и говоришь.
Если хочешь текст красивый,
Смелый, вечный и живой,
То начни с себя, наш милый,
И найди душе покой.
Тит смахивает все бумаги со стола и начинает смеяться.
Тит
Рики-тики.
Тик и так.
Твой рассудок –
Это враг.
Сцена 2
Ночь. Тит ходит по кабинету.
Тит
Отчего же я не прав?
Отчего мой дом пустует?
Отчего бумаги в прах?
Отчего дрожу в июне?
Не оттого ли, что моя,
Которой посвятил всю жизнь,
Меня, верно, предала
И оставила в сегодня гнить?
Я писал о ней поэмы,
Я писал о ней труды,
А она смеется смело.
Философия (проходя мимо)
Мир – абсурд. В нём всё сгорит.
Тит
Я к ней пришёл однажды:
Душу отдал очертя и верно,
Большую сродни горам -
Оставила горы из пепла.
Но вот я вернулся опять,
Как ни в чём не бывало
Руками худыми срываю печать
И отдаю что осталось:
Черствое, мелкое,
Полумертвое, бледное…
Осталось ничто.
Лишь нерожденные дети
Лежат на полу в комках
Унимая святую дрожь,
А она лишь смеётся, решая,
Сколько рабам её страдать осталось,
Догрызая сухие костья.
Ветер за окном
Забудь всё это и уйди,
Смотри какие звёзды.
Смотри какая ночь.
Забудь всё это и прости.
Тит (не обращая внимания)
Перебирая сотни книг,
Читая тысячи историй,
Я понял, Эпикур не жил,
А лишь с эфира писал слоги.
Наука о жизни сама не жила.
Она лишь вымощала
Дорогу цветами
И вместе с тобой
Сама по ней шла
В далёкие чудные дали.
Она внятно не объясняет жизнь.
Она