е текста любым лицом, кроме Автора, в письменном, устном или мысленном виде является нарушением авторского права. Но Автору все равно.
Я – демон. Я привязан к своей вещи. Моя вещь большая и красивая, она хорошо работает. Я несу ее. В ней сидят человечки, много. Они смотрят в окошечки, маленькие круглые окошечки, но неба они не видят, только свои отражения в маленьких круглых черных зеркалах. Ночь. Они думают, что самолет летит. Это не правда. Самолет несу я. Он – моя вещь.
Я похож на нарисованного ангела. Как рисуют дети: схематичные рыжие кудри, прямой длинный нос, лицо едва намечено, ночная рубашка, тонкие руки торчат из широких рукавов, босые ноги. Крыльев у меня нет, не захотелось. Я большой, прозрачный, человечки меня не видят. Я лечу, раскинув свои нарисованные руки, самолетик у меня в груди как сердце. Сегодня мне захотелось быть таким бумажным ангелом.
Вещь работает. Мне хорошо.
0
Я – ДЕМОН. Есть только Я и моя ВЕЩЬ. ВЕЩЬ работает, она крутится в Пустоте. Пустота не пустая, она заполнена другими ВЕЩАМИ, они притягиваются и отталкиваются, иногда сшибаются. Они работают. Моя ВЕЩЬ вращается вокруг другой ВЕЩИ, горячей, огромной. Моя ВЕЩЬ намного меньше, но она – моя. У нее есть только Я. Я – сознание ВЕЩИ. Это хорошо.
Моя ВЕЩЬ породила другие вещи, они бегают, плавают, летают, пожирают друг друга, размножаются. Они работают. Я размножился, теперь МЕНЯ много, каждая вещь имеет свое сознание, но все сознания вместе – это по-прежнему только Я. Это хорошо.
Появились новые вещи, другие. Они стали давать вещам имена: «Это лягушка, это топор, я – человек, мы – люди». Они стали придумывать истории. Они стали придумывать себя. Они считают, что внутри у них душа, а снаружи – аура. Они ошибаются, ничего этого нет. Есть только мы, демоны. Они – наши вещи, у каждого человека – свой демон. Один человек – один демон.
Так бывает всегда. Почти всегда.
Демоны, владеющие людьми, очень слабы и очень заняты. Человек функционирует все время, пока не умирает, он не выключается, даже когда спит, все время приходится поддерживать его в рабочем состоянии. Поэтому демоны, связанные с людьми, не видят, не чувствуют, не знают ничего, кроме своих человечков. Да им ничего больше и не надо.
Люди стали придумывать нас. Они рассказывали о джиннах и пери, призраках и духах, эльфах и феях, бесах и ангелах. Они ошибаются, никого из них нет. Есть только мы, демоны. Я превратился в мы, люди дали нам множественность и индивидуальность. Они научились врать, обманывать и воевать – мы получили воображение. Вещей становилось все больше, нас тоже – мы научились общаться.
Я – демон, я привязан к своей вещи. Мы все привязаны к вещам. Мы существуем, пока вещи работают. Возникает вещь, возникает и демон. Вещь умирает, и демон расточается. Расточается на частицы, которым люди еще не придумали названия.
Так бывает всегда. Почти всегда.
1
Моя вещь называется «Boeing 777-200ER». Мы летим из Куала-Лумпура в Пекин. По этому маршруту моя вещь летала уже много раз. Вернее, по этому маршруту я носил свою вещь уже много раз. И по другим маршрутам тоже. Мы прожили в небе уже почти двенадцать лет, мы взлетали и садились более семи с половиной тысяч раз.
В аэропорту Куала-Лумпура полно демонов. Они тащат свои самолеты на взлетную полосу или приземляются. Вид у них самый разнообразный, один в виде классического сказочного колдуна в колпаке и развевающемся плаще снижается, зажав свой самолет подмышкой. Другой орлом точно в размер аэробуса бежит по полосе, подскок, взмах крыльев, он взлетел вместе со своей вещью. Это красиво. Иногда мы приветствуем друг друга. Иногда даже разговариваем, но это редко, не о чем, каждый из нас знает то, что знают другие. Мы знаем все.
Так бывает всегда. Почти всегда.
Моя вещь изменила маршрут. Это не беспокоит меня, она работает хорошо, а куда лететь не имеет значения. Почему-то отключились транспондеры, я проверил, они были в порядке, просто выключены. Значит, пусть так и будет. Я лечу, внизу только океан, он темно-темно-синий, почти черный, но я вижу не так, как человечки, я вижу океан на всю его глубину, это красиво. Хорошо, что моя вещь должна летать, летать приятно, я люблю летать. Мы летим на юг, скорее, на юго-запад, это совсем не то направление, которое должно быть. Почему? Я сгущаюсь, я внутри самолета. Все спят, спят пассажиры, спят бортпроводники, спит второй пилот в туалете, сидя на толчке и положив голову на рукомойник, спит весь экипаж. Не спит только один человек в кабине, он держит руками штурвал, на голове его противогаз.
– Здорово, правда?
Здесь есть еще один демон, он управляет тем человечком, что управляет моей вещью. То есть у человечка два демона, один его собственный, он там внутри, справляется с человеческими приборчиками, печенью, сердцем, этого демона не видать и не слыхать. Но есть еще один.
– Что ты делаешь? – это спрашиваю я.
– Развлекаюсь. Смотри, этот малыш угнал твой самолет.
– Что значит «угнал»?
Он смеется. Я никогда не слышал, как смеется демон. Демоны НЕ смеются. Я удивлен.
– Это