В открытое окно выбросил его само,
То есть окно…
То пространство внутри рамок.
Из него растёт стеклянный замок.
Этот материал как закладка в книге.
Умираю и знакомлюсь с пустотой.
В этом случае мой сон-это она.
Клыкастая пустота…
Предметы, которые существуют…
Кхм… Предметы которые существуют…
Шрам на предмете: ты ранишь чей-то воздух,
Ты ранишь чей-то ветер…
Закрыто окно,
Точнее открыто оно.
Перчатки стирают всю
Сущность рук.
Я уж давно само чувство «вдруг».
Я ранил дороги отсутствие.
И хлынула красная кровь.
Наизусть каждая капля её
Была заучена мной.
От нажатия кнопки всё
Зеленее становится вдруг.
Как если бы душа была
Заучена кнопкой вновь.
Как стихотворение, а не кровь…
Действие любое даже в самом начале
И есть просто кнопка всего.
И кнопка эта рождает творение вновь…
Как если бы я был один.
Как если бы жизни были
Бы жизнью одной.
Но нет-не одной большой.
Не симфонии жизни рекой.
Пусть миниатюра вообще
Будет одной Москвой.
Парадокс и феномен, подойдите ко мне.
Я знаю вас даже во тьме.
Реальность-это вторая или производная форма чуда.
И в то же время наоборот
То есть это тоже оно.
Стекло.
Зеркало.
Тароторит отражение.
То ли мгновенье.
Нет-это даже не звенья…
Для чуда…
Мы тоже чудо,
Мы нарушаем его правила, или их отсутствие…
Картину нарисует моё зверьё.
Внутри меня.
День ото дня.
Я надеюсь что вижу
И так же надеюсь, что умоляю себя.
Просыпайся сейчас.
Я прошу, умоляю себя:
Умоляй себя!
Или нет.
Или родимое пятно, на реальности.
Под названием сон.
Убьёт меня.
Я ведь так долго сплю порой,
Что кажется по-собственному желанию
Могу не проснуться.
Дойти до своего же
Тела дотронуться.
Из сигары дым извлекая.
Чего я стою дым повторяя.
Я дым, который курит самого себя.
Вшит в меня воздух.
Потому что не могу без него я…
Как бы не было банально
И тот кто зовёт меня.
Тоже дым без имени дня…
И конечно же самого себя…
Глава-2.Частицы времени
Разговор шёл очень вяло.
Потому что одеяло.
Я был под ним.
Да ещё и не говорил.
Как-то ехал я в такси.
Повреждая все тиски.
Или наоборот.
Я посмотрел направо и увидел снег везде.
А потом налево-
Запотевшее окно.
Как царапина на взгляде.
Умирает в тёмных прядях.
Утопает в смерти жизни.
Поощряет чёрный цвет.
Весь смертельный тот момент.
Будто топливо для мрака.
Котик лижет свою лапу.
Я его украл зарплату.
Я её же дал ему.
За ловлю мышей…
Секунду не вшей.
Минуту не вшив.
Вши где-то внутри.
В виде строк тоски.
Умирающей руки.
Где-то между переводов слов.
Где-то между языков.
Вроде бы понятно, что разговор идёт о слове.
О буквах…
О слогах…
О звуках…
О чувствах…
И о банальности.
Кувырок пространства.
Это глаз смотрящий вперёд.
Поощряет тонкий лёд
Безобразия того,
Что творится в голове.
И ведь