Глеб свернул шуршащие страницы в трубку.
– В каком плане, молодой человек? Насчет метро? Или погрома, который ты спровоцировал?
– Насчет погрома, разумеется.
– А я вот сильно сомневаюсь, что всему виной треклятые тоннели. Нет-нет, – старик покачал головой, когда Глеб попытался вернуть ему газету, – оставь себе, там есть еще одна интереснейшая статья про тебя.
– Да без проблем. Только я до сих пор не понимаю, почему же я здесь?
Франческо закатил белесые глаза к потолку, увитому плющом:
– А что по-твоему должны были сделать с человеком, который разрушил целый квартал?
– Который… Что?! – Глеба вдруг посетила неприятная догадка: видимо, старик страдал слабоумием.
– Ты не понимаешь, почему Академия провалилась сквозь землю? – казалось, Франческо смотрел на него, как на безнадежного идиота.
– Оттого, что под ней были тоннели, вот отчего! А какая, собственно, вам разница, что со мной произошло? Не можете просто объяснить, где, черт возьми, я нахожусь?
Лицо старика расплылось в морщинистой безгубой ухмылке.
– Могу, – сказал он и откинулся на спинку кресла-коляски, которую Глеб поначалу не заметил. – Но какой в этом смысл, если ты складываешь два и два и упорно хочешь получить пять? Поставь пластинку с самого начала, помоги немощному человеку.
Глеб чувствовал, как вслед за пылающими щеками жаром наливается его грудь. Словно наглухо закрытая кипящая кастрюля – или выпустит пар, или взорвется.
«К черту такие разговоры», – подумал он. – «С меня хватит».
Он заткнул скрученную газету за пояс, все-таки пробежал глазами по веранде и заметил вертушку с замершей виниловой пластинкой. Переставив потемневшую иглу на край черного диска, в круговороте вновь понесшихся по площади звуков он разглядел название: «Игорь Стравинский «Весна священная».
Старик будто уже позабыл о нем, прикрыл глаза и снова закивал головой, погрузившись в музыку. Понаблюдав за ним с минуту, Глеб не вытерпел:
– Что это за место?
Франческо открыл глаза.
– Ты еще не ушел?
– С чего вдруг мне уходить? – его едва не трясло. Нет, этот человек явно был в здравом уме, но добиться от него адекватного ответа, видимо, было невозможно.
– Мне показалось, с тебя хватит этих разговоров. Хорошо. Это остров.
– Остров, – вздохнул Глеб. – Прекрасно, а название у него есть?
– Нет.
Глеб спрятал лицо в ладони. Вот теперь с него точно хватит. Он направился к выходу, виноградная лоза то и дело цепляла его за волосы, и он едва сдерживался, чтобы не разорвать ее в зеленые клочья.
– Есть здесь еще люди?
– Разумеется.
– И на том спасибо!
– Я буду всегда рад пообщаться! – послышался ему вслед голос Франческо.
– Спасибо, только не с вами!
– Как угодно, – пробормотал старик себе под нос, закрыл глаза и медленно закивал в такт музыке.
Глава